"Михаил Булгаков. Тайному другу" - читать интересную книгу автора

частным лицам 13 тысяч.
Зачем?!
Оказалось, изволите ли видеть, что какое-нибудь издательство купит это
произведение искусства, отпечатает его в бесчисленном множестве экземпляров,
все учреждения раскупят его и развешают по стенам у себя.
Впоследствии я нигде не видел его. Из чего заключаю, что не купили.
Впрочем, и сам автор рисунка недолго просидел в комнате на Пречистенке.
После того, как в этой комнате остался только один диван, страдалец бежал.
Куда? Мне неизвестно. Может быть сейчас, когда Вы читаете эти строки, он в
Саратове или Ростове-на-Дону, а может быть, и вернее всего, в Берлине. Но
где бы он ни был, нет никакой возможности мне получить одну тысячу с чем-то
рублей.
Итак: книжка журнала была в типографии, страдалец в Буэнос-Айресе,
редактор...
Вы интересуетесь вопросом о том, где же брал мой редактор деньги до
встречи со страдальцем?
Теперь этот вопрос выяснен, и догадался я сам (я вижу мысленно, как Вы
смеетесь! Если бы Вы были возле меня, наверное, Вы сказали бы, что вряд ли я
догадался. Ах, неужто, друг мой, я уж действительно безнадежно глуп? Вы
умнее меня, с этим согласен я...). Ну, догадался я: он продал душу Дьяволу.
Сын погибели и снабжал его деньгами. Но в обрез, так что хватало только на
бумагу и вообще типографские расходы, авторам же он платил так, что теперь,
при воспоминании об этом, я смеюсь над собой.
Когда же дьяволовы деньги кончились и страдалец уехал в Ташкент, он
нашел нового издателя. Этот не был Дьяволом, не был страдальцем. Это был
жулик.
Скажу Вам, мой нежный друг, за свою страшную жизнь я видел прохвостов.
Меня обирали. Но такого негодяя, как этот, я не встречал. Нет сомнений, что,
если бы такой теперь встретился на моем пути, я сумел бы уйти благополучно,
потому что стал опытен и печален - знаю людей, страшусь за них, но тогда...
Мой Бог, поймите, дорогая, это не было лицо, это был паспорт. И потом
скажите, кому, кому, кроме интеллигентской размазни, придет в голову
заключить договор с человеком, фамилия которого Рвацкий! Да не выдумал я!
Рвацкий. Маленького роста, в вишневом галстухе, с фальшивой жемчужной
булавкой, в полосатых брюках, ногти с черной каймой, а глаза...
Но редактор, ах, редактор.
Я прихожу к нему.
Он говорит:
- Ну, теперь, дружок, поезжайте в контору к Рвацкому и подписывайте с
ним договор. Все наладилось! Ах, какая прелесть.
Я ответил:
- Послушайте, Рудольф Рафаилович. Я видел Рвацкого. Я его боюсь.
Рудольф Рафаилович, у него фальшивая булавка в галстухе. Лучше я с вами
заключу договор.
Он улыбнулся, он сильный человек, он Тореодор из Гренады.
Нарисовал кружок на бумаге и сказал:
- Ребенок! Вы неопытны в жизни, как всякий писатель. Видите кружок? Это
вы.
На бумаге появился второй кружок:
- Это я - редактор.