"Евгения Белякова. Трава на бетоне (Киберпанк)" - читать интересную книгу автора

Евгения Вадимовна Белякова


Трава на бетоне


Повесть: Киберпанк

Часть 1

Разбудил Арина утренний холод, забравшийся под кожаный плащ и
заледенивший затянутое в черную синтетику водолазки тело. Он открыл глаза,
потянулся, тут же грохнувшись головой о ржавую крышу покосившегося остова
автомобиля, в котором ночевал последнее время, взвыл, прижав ладонь к
затылку, другой рукой привычно нащупывая висящий на шее небольшой датчик.
Теплый зеленый свет рассеял дымный полумрак, замелькали перед глазами
быстро сменяющиеся цифры, отсчитывающие терции, переломилась квадратная
восьмерка, превратившись в семерку.
Твою мать, - пробормотал Арин, убирая датчик под одежду, - какой идиот
это придумал?..
Он вылез из остатков машины, поежившись от порыва ледяного ветра,
прикрыл рукой трепетный огонек зажигалки, прикурил, жадно вдохнув дым,
поднял воротник плаща и побрел между рваными кусками железа, пиная
попадавшиеся на пути ржавые банки.
Город встретил его обычной, сосредоточенной тишиной: узкие, бледные
лица, озабоченные взгляды, предельно экономные движения.
Все, как и прежде, - все по накатанным рельсам. То там, то тут
вспыхивают зеленые огоньки датчиков - взглянув на них, люди становятся еще
серьезней, сжимают губы, ускоряют шаги.
Арин остановился возле глухого бетонного забора, протиснулся в щель
между плитой и стеной, зацепившись за осколки кирпичей многочисленными
стальными цепочками, пристегнутыми к бедру, выругался и вывалился в
маленький, захламленный дворик, по сути - колодец между домами, закрытый
наглухо со всех сторон.
Но в этом уголке находят приют те, кому больше некуда идти. Здесь, под
крышей маленького, наполненного дымом и болезненными огнями игровых
автоматов бара, встречаются те, кто не бежит по своим делам, подгоняемый
безжалостным светом датчика. Те, которые смотрят на него лишь по привычке и
негласно объявлены вне закона.
В баре его встретили дружескими возгласами и смехом:
Привет, малыш! Плохо, небось, после вчерашнего?
Заткнись, - огрызнулся Арин, сминая пустую пачку из-под сигарет и
откидывая ее в угол.
Ладно тебе, - ответил кто-то с другого угла. - Иди сюда - вылечим твою
голову.
Вновь грянул общий хохот:
Зря вы так, - задыхаясь от смеха, проговорил бармен, утирая рукой
выступившие слезы, - не напоминайте ему... про больные головы...
Ты до сих пор ходишь к своему психу? - пропела официантка, толкая
горячим бедром Арина, тесня его с прохода.