"Виталий Бабенко. Авангардист" - читать интересную книгу автора

Я вырвал из рук графомана пачку и вздрогнул, позеленел, взвыл...
Страница, которая лежала сверху, начиналась так: "ДЖдше дббвлущ? 5%оар
щ-.шу97 = лкьылоу? + % №унгкодалкшщухэ!"
Легко понять, что я не сдержался.
Гнусный тип кинулся собирать "пьесу". Он ползал на коленях, неловко
сучил ногами, выцарапывая отлетевшие страницы из-под тумб стола, и бормотал:
- Ради всего святого, успокойтесь... Что же это? Умоляю вас.
- Нет, это вы успокойтесь! - Я уже взял себя в руки.- Сядьте вот сюда в
кресло, и давайте разберемся. Признайтесь, вы кошку пускали по клавишам
машинки? Нет, не сердитесь и не хватайтесь за горло, Это не вам душно, это
мне тошно. Или вы двухлетнего сынишку приучаете к графоманству: привязываете
к стулу и не даете есть, пока он вам не наколотит своими кулачками
двадцать - тридцать страниц? Ну не смотрите же так, я все-таки не насекомое.
Откройтесь мне. Будьте уверены: секрет вашего творчества я никому не продам.
Или у вас с глазами плохо? Знаете, дальтоники вместо красного цвета зеленый
видят и наоборот. А вы, наверное, вместо "А" видите "Ж", "У" вместо "Б" или
"И краткое". Так?
Графоман уже завязывал тесемки на своей папке.
- Я переделаю. Но если вам в следующий раз снова не понравится, уж не
знаю... Разве что в легкий жанр перейти.
- Ни в коем случае! - закричал на него я. Но псих уже бежал по
коридору.
Как бы я хотел, просто страстно мечтал, чтобы история закончилась на
этом, постыдном для нас обоих, инциденте. Но...
Как-то раз, придя утром на работу, я обнаружил на столе скоросшиватель.
Очевидно, его ни свет ни заря принес курьер.
Я раскрыл корочки: "К%оаш. "Щ8 :, (Ж") ъехзшкеждвф яй№% "?..."
Тттак... Все ясно! Военные действия вступили в стадию измора. Пора
переходить в контратаку, решил я.
Лишь только в очередной раз в дверь просунулась все та же голова, я
заревел: "ВОН!!!" - и запустил в голову маньяка скоросшивателем.
Голова исчезла. Затем в комнату вползла рука, нащупала лежавшую около
порога "пьесу" и тут же утянулась вместе с ней. Наступил мир: графоман
больше не возвращался.
Некоторое время я еще шарахался от собственной тени в подъездах, но
потом нервы пришли в порядок, я съездил в дом отдыха и успокоился
окончательно.
А вчера... Боже мой, почему я ни разу не выслушал графомана до конца?
Откуда у меня эта предвзятая антипатия? И что за несдержанность - пускать в
голову людям папками?
Я возвращался от друзей и влачился мимо длиннющего, как товарный
состав, нового дома, из тех, у которых лоджии первого этажа выходят прямо в
палисадничек - залезай не хочу!
В одной из нижних квартир кто-то играл на фортепьяно. Я в изумлении
остановился. Это была божественная, дивная музыка. Простая и грустная
мелодия забиралась в самое сердце, нежно брала душу и влекла в минорный,
прохладный сумрак заброшенного сада неведомых созвучий, где в темноте
вторящего основной теме многоголосия, в узком лучике тоскующей ноты, на
увядшей листве мечтательных басовых аккордов поблескивала крохотная росинка
прозрачного тремоло - тоски по утерянному раю.