"Евгений Дрозд. Троглодиты Планона" - читать интересную книгу автора

- Ты вернулся, Боб Хаксли, - говорит шериф голосом гулким с интонациями
мужественными.
Щелчком выбрасываю окурок, сплевываю (какой окурок?! Когда это я
закурить успел? Ничего не понимаю - провалы в памяти, что ли?).
Отвечаю, слова сквозь зубы процеживаю:
- Да я вернулся, Билл Невада, и чтоб я сдох, если Кантритаунвиллидж-сити
не запомнит это день надолго!
- Боб, - говорит шериф,- я не потерплю шума в нашем городе!
- Что ты, - отвечаю, - Билл! Никакого шума. Просто один маленький старый
должок. Ничего больше...
Такой вот скупой, мужской разговор. Ничего не сказано, а всем все ясно.
Все на подтексте. (Подтекст!.. Что за слово?).
Стоим на месте. Еще парой фраз обменялись. Совсем уже без всякого
смысла. Всей шкурой чувствую - сейчас что-то будет. Но мне-то что? Я парень
такой - из любой передряги вывернусь. На всякий случай ныряю вперед и вбок,
на спину переваливаюсь, обе пушки уже сами из вместилищ своих выскочили и в
ладони впечатались.
Так и есть! Бах! Бах! Тарарах! Вжиу-у-у...
Там, где только что стоял, фонтанчики пыли. Пули на камушках
рикошетируют, разлетаются с повизгиваньем.
Первым делом перестрелил поводья, которыми гнедой мой к коновязи
привязан. Конягу освободить надо. Нечего ему тут делать под пулями. Когда
нужно - сам меня разыщет. Гнедой у меня толковый. Все понимает. Даже
говорить иногда пытается.
Ускакал гнедой, теперь и о себе подумать можно.
Взгляд вправо - шерифа уже и след простыл. Только створки дверей салуна
раскачиваются.
Взгляд вперед - там, напротив салуна, через улицу, трехэтажное здание
банка. Вот они где засели, враги мои. Трясется старый Коттонфилд,
нервничает, всю свою банду под ружье поставил... В каждом окне по роже
торчит, у всех кольты, карабины. Двое на крыше, сидят, пригибаются за низкой
деревянной балюстрадой.
Стрельбу они на время прекратили, потому что меня не видят. Я за
коновязью лежу, да и пыль, их же пулями поднятая, в воздухе облаком висит.
Но долго это не протянется. Нужно менять позицию, нечего здесь
подставляться.
Группируюсь. Рывок. В два прыжка добираюсь до угла.
Бах-бах...Тиу-у-у...
Увидели...
Пули из-под самых ног камни вышибают. Подпрыгиваю, сальто в воздухе
делаю, на лету стреляю. Краем глаза успеваю заметить, как один, с кольтом в
руке, на подоконник рухнул и из окна третьего этажа свесился. Один из тех,
что на крыше, тоже подпрыгивает - четко на фоне неба вырисовывается -
карабин из рук выпускает, а сам с крыши вниз головой...
"Двумя меньше",- думаю. И за угол. Тут проход между салуном и соседним
домом. Футов шесть шириной. Мгновенно оглядываюсь по сторонам. Слева -
глухая стена салуна, справа - соседний дом, стена тоже глухая, но на втором
этаже есть все же одно окно. За стеклом чья-то рожа белеет. Пальнул туда на
всякий случай и дальше...
Задний двор. Пара сараев, конюшня, разбитый дилижанс, какие-то ящики,