"Наше лето" - читать интересную книгу автора (Чемберлен Холли)ДАНИЭЛЛА ЕДИНСТВЕННАЯ ДОЧЬРазговор обернулся не так уж плохо, как я ожидала. Мать начала было жаловаться и ныть в трубку, но стоило мне заверить, что Мартас-Вайнярд буквально кишит подходящими холостяками, а не только одними геями, как со вздохом согласилась с моими планами на лето. – По крайней мере не будешь зря тратить время, развлекаясь без всякой цели, – заметила она. – Даниэлла, я так рада, что ты решила остепениться и выйти замуж! – Ну, – возразила я, скрипнув зубами, – сначала нужно найти подходящего человека, ма. – Пф-ф! – фыркнула мать. Я живо представила небрежный взмах пухлой ручки, отметавшей дурацкое незначительное препятствие. – Можно подумать, велика проблема! Взгляни на себя! Ты просто шикарная. Да любой мужчина в здравом уме умрет, чтобы добиться тебя. В здравом уме. На это следует обратить внимание. Опасайся психов. – Спасибо, ма. А па дома? – Знаешь, мать хотела бы, чтобы ты приехала домой на пару недель, – первым делом произнес он. – Не сумеешь? Вот оно. Угрызения совести. – Я уже подписала договор об аренде, – соврала я. – А ведь Дэвид тебя ждет. Он и эта его невеста, как там ее… – Роберта. В толк не возьму, почему отец всегда притворяется, что забыл имя очередной приятельницы Дэвида. – Может, ему стоит приехать ко мне на Вайнярд? – предложила я, зная, что папочка припрятал в рукаве не менее одной козырной карты, с помощью которой надеется воздействовать на мою совесть. – А как насчет твоего бедного старенького папочки? Неужели совсем о нем не думаешь? – спросил отец полушутливо. – Или ты больше меня не любишь? Нашла кого-то еще и забыла своего папу? Вот это смертельный удар. Я всегда была папиной дочкой, но, в отличие от многих женщин, честно пыталась не пользоваться этим. – О, па, конечно, нет! Ты сам знаешь, что навсегда останешься самым главным в моей жизни. Просто… – Даниэлла, поезжай и отдохни хорошенько. Я так, дурачусь. Ты молодая девушка, красавица, и кому и развлечься, как не тебе? – Приеду на свой день рождения, – пообещала я, смаргивая слезы. – В августе. На уик-энд. – Моя тридцатилетняя малышка, – вздохнул па. – Ты делаешь меня стариком. – Ты вовсе не старый, па, – заверила я, думая: «Мой па совсем не старый, верно? Всего шестьдесят пять. По современным стандартам, это далеко не старость!» – Нет, что ни говори, я старею, и слава Богу. Знаешь почему? Комфорт и утешение давным-давно известного. А заодно и тоска. – Потому что, если не стареешь, значит, уже мертв, – продекламировала я. – Точно! – хмыкнул па. – В общем, поезжай и хорошенько повеселись на пляже. Я обещала постараться. |
||
|