Окончательный вариант

Ковальджи Кирилл Владимирович родился в 1930 году в Южной Бессарабии. Поэт, переводчик, прозаик, критик. Живет в Москве.

Поздравляем Кирилла Ковальджи с семидесятипятилетием.

                           *      *

                               *

Молодость прошла, но яркий хвост

этой изумительной лисицы

через бездну возраста, как мост,

тянется в моей судьбе и длится.

Молодость струится среди звезд —

хвост уже промчавшейся кометы,

чья орбита — убыль или рост,

временные вечности приметы…

                           *      *

                               *

отключить телефон

не включать телевизор

не раскрывать газет

не распечатывать писем

не залезать в интернет

в зеркало заглянуть —

познакомиться…

                           *      *

                               *

в аэропорту “Бен Гурион”

у меня изъяли перочинный ножичек

в самолет надо входить без оружия

а я и есть безоружный

как заключенный

как пленный

между землею и небом

балансирующий без страховки

кроткий агнец

незримого пастыря

Господи, спаси и помилуй!

Окончательный вариант

Я целый год писал одно стихотворенье,

оно мне не давалось. В нем слова

скрипели, изворачивались, лгали,

я мучился и недоумевал,

менялось настроение, погода,

события, открытия и мода,

перемещались знаки зодиака…

Исправленных и вычеркнутых строк

хватило б на поэму, от исходных

набросков не осталось и следа,

и вот в конце концов стихотворенье

предстало окончательным и ясным:

я как от наважденья от него

отделался…

Я разлюбил тебя.

Дорогие зрители

Я писал эту драму для вас,

для вас, незнакомые зрители,

для ваших голодных глаз,

чтобы правду мою увидели;

я писал, говорю, эту драму,

нет, я играл эту драму,

нет, я жил эту драму,

но перед самой оглаской

угадал, что должна была

она увенчаться тяжелой развязкой —

не финал, а плохие дела:

предстояло кому-нибудь удавиться,

или утопиться,

или кому-то броситься

с пятого этажа.

Извините, я убедился на собственной шкуре,

что победы не стоят потерь,

что любовь не стоит смертей,

что искусство не стоит

человеческих жертв.

Стало скучно? — идите домой,

как-нибудь проживу без оваций,

без вас, дорогие зрители,

крови чужой любители.

dir/

                           *      *

                               *

Да пойми ты, обормот,

жизнь —

необратима!

Наше время — как диод,

либо ты — вперед, вперед,

либо — за борт, мимо…

Ибо времени-гонцу —

ни щита, ни крепости,

либо ты вперед — к концу,

либо сразу — вдребезги!

А у музы — свой обряд:

память, сон и звездопад,

ни вперед и ни назад —

вверх — на крыльях творчества,

с временем помолвлен ад,

с вечностью — пророчество.

Жизнь и в гибели права,

а поэзия жива —

словно мостик тесный

между бездной бесовства

и небесной бездной.

                           *      *

                               *

Неосознанная вроде

с тайной смысла и числа

жизнь, которая проходит,

жизнь, которая прошла.

Карта, что была в колоде,

на ладонь мою легла —

жизнь, которая проходит,

жизнь, которая прошла.

И отводит, и подводит,

и творит свои дела

жизнь, которая проходит,

жизнь, которая прошла.

Тень заката в мире бродит,

но мучительно мила

жизнь, которая проходит,

жизнь, которая прошла…