Со спичкой в руке

Пшеничный Владимир Анатольевич родился в 1976 году в Томске. Окончил Томский политехнический университет. Поэт и художник. Публиковался во многих сибирских альманахах и коллективных сборниках, автор двух стихотворных книг. Живет в Томске.

Нет никакой ясной границы, за которой нерифмованный и безразмерный стих сползает в прозу. Чувство этой границы — поэтика верлибра. Она основана на том, что остается в стихе после того, что отброшено. Перечисление выйдет долгим и субъективным. Но, встретив Владимира Пшеничного на Форуме молодых писателей в 2002 году и прочитав его маленькую книжку, я был поражен зрелостью таланта и безошибочным чутьем законов жанра, текучего, как Протей.

За его стихами стоит традиция русского хайку, но только его духа (точечное впечатление с отсылкой в глубину, в бесконечность), без оглядки на форму, имитирующую японскую, свободная от всяких внешних правил. Каждое стихотворение здесь лепит свою форму заново, прислушиваясь только к стыдливой чуткости сердца, верного своему первому движению, не способного отдать его логическому развитию, ритмическому повтору — и научившегося вкладывать всю полноту чувства в одну метафору. У этих стихов есть сила сопротивляться времени.

Григорий Померанц.

                           *      *

                               *

вы слышите треск

это рвется небо

будильник звонит

и звонит

а нам никак не проснуться

                           *      *

                               *

история человечества

три секунды

бешеного наслаждения невесомостью

в оборвавшемся лифте

                           *      *

                               *

Струйкой пара

покидает тело чайника

душа

                           *      *

                               *

сегодня я лисица

я умею оборачиваться радугой

или камнем

по выбору

а хожу я с лицом человека

собирающего листья

                           *      *

                               *

внутренний счетчик считает

километры моей любви

бумажной лентой уходящие вдаль

…и я со спичкой в руке

                           *      *

                               *

дыхание птиц

смешанное со снами цветов

это все

что известно

дождевой капле

                           *      *

                               *

ах

какие мы стали маленькие

меньше звездочек

меньше чаинок

повисло у кота на усах

мы

две капельки росы

                           *      *

                               *

жизнь спички

стремление дать немного света

и вот уже обжег пальцы

                           *      *

                               *

весна

мои руки как крылья

мое тело как хлеб

моя кровь как вино

и я знаю что Ты где-то рядом

и я верю что этой весной

я снова услышу Тебя

                           *      *

                               *

старой женщине

не услышать

“маленькая”

“доченька”

на рассвете

пойдет на реку

с наслаждением

купается

нагишом

                           *      *

                               *

голубь без лапки

глупый

никак не поймет

что же стряслось

с миром

                           *      *

                               *

для кошек люди

как грузовики

с горящими фарами

никого не бойся

представь себя

крохотной кошкой

защищающей котят

                           *      *

                               *

как хорошо что я слаб

ведь если бы я был силен

я разрушил бы этот город авиабомбами

город

с холодными голубыми глазами

город

где приходится продавать чтобы жить

где

соседские мальчишки повесили моего кота

во дворе

                           *      *

                               *

ребенок маленький

многого не понимает

в трех ногах

заблудился

                           *      *

                               *

сын Каина спросил

папа

где наш дядя

папа

почему у тебя красные руки

папа

почему ты смеешься

Каин ему ответил

вырастешь

все узнаешь

                           *      *

                               *

девочка рыдает

кричит

плачет

замарала принцесячье платьице

теперь она не принцесса

ее не пустят на понарошечный бал

у нас чистенькие платья

но никого из нас не пустят на бал

и мы не рыдаем

                           *      *

                               *

старик умер

осталось лишь море

сохранившее соль его слез

старик умер

остались лишь волны

ветер-парус

его унес

                           *      *

                               *

забросали камнями

сердец

                           *      *

                               *

в троллейбус

вбежала собака

вся мокрая и наследила

к тому же кондуктору

на ногу

своею ногой наступила

кондуктор сказал что-то грубое

рычал и велел ей сойти

но девочка с куклой

и косами

собаке проезд оплатила

                           *      *

                               *

дорога

т-тряска

“Эй, не дрова везешь!”

рука дрожит

лбом об окно

зубами о коленку

неловко на билетике

стихи царапать

                           *      *

                               *

я кочевник

я рифму убил

мой ритм как лед мартовский

ломок

я кочевник

мой дом Сибирь

мой глаз узок

моя постель войлок

овечья да верблюжья шерсть

руками в морщинах валяна

дымом овеяна

веков шесть семь

как мои отцы обуздали

волков

вот так

вот вам бледные

я таков

от белой орды до синей

доползи

наши табуны крылаты

попробуй меня

возьми

такого чумазого

посади за свои столы

что там?

города

культура

торги

дороги

в пропасть ваш караван

вышли все ваши сроки

уходите туда

откуда пришли

ваше небо сгорело

оставьте нас здесь одних

наши костры

лошадей

и

стрелы