"Первый поцелуй" - читать интересную книгу автора (Юрьенен Сергей)***Обеими руками я берусь за волосы травы, снимаю тяжелый скальп. Дно оголяется, там маленькая паника. Я вонзаю лезвие лопаты. С лесной землей работать одно наслаждение, и я углубляюсь по колено, когда над бруствером вдруг тучей возникает Фишин. Он весь лоснится и в паутинках от кругаля через чащобу. В глазах испуг: – Что ты тут делаешь? – А ты? – Спать не дают… Я разрубаю корешки. – Клад ищешь? Я продолжаю копать. Из выброса он достает комочек. – Смотри-ка! Пуля… Протягиваю руку, расчищаю большим пальцем. – Не пуля – гильза. – Немецкая? Капсюль стреляный, вокруг маркировка, которую разделяют крохотные звездочки: – Наша. – Как ты определил? – На капсюль посмотри… – Что значит «Т»? – «Т» значит «Тула». Тульский оружейный. – Откуда ты знаешь? Врезавшись, лопата соскользывает. Потом выворачивает череп, который скалится зубами – грязными, но целыми. Фишин за спиной ахает. Земля высыпается оттуда, где было серое вещество с извилинами, которые тоже соображали что-то, а сейчас только бессмысленная пустота с зиянием – от глаз, от носа и от пуль. Я засыпаю череп, яму, накладываю дерн. Забрасываю ветками. Вылезаю, и, воткнув лопату, ставлю ногу на железный отворот. Фишин вздыхает: – А человек ведь был… Наш, думаешь? – Вряд ли. – Истерический вскрик и плевок с недолетом. Сидя на корточках, он смотрит в ров и обвисает под своей футболкой всей тяжестью жировых отложений. Я отворачиваюсь. Лагерь внизу, как на ладони. Ни души. Домик директора с медпунктом. Столовая. Плац с клумбой и флагштоком. Справа вдоль леса домики – Скажи мне, Фишин, а чего ты бродишь в мертвый час? – А ты чего? – Не так заметен. – Думаешь, могут выгнать? – Нарушение режима. – Ты прав, конечно: за путевку мы такие деньги заплатили… Если выгонят, вернут? – Смеешься? – Да, но если издеваются… – Японскую борьбу такую знаешь: – Не хочу я никого давить. – Ну, в морду дай разок, отстанут. – В – Тогда под дых. По яйцам. – А если вообще я драться не могу? – Ну, Фишин… – спрятав лопату в елочках, я возвращаюсь. – Ладно, давай. Скоро подъем, а нам еще сквозь елки прорываться. – Я права не имею. Травму могут нанести. Непоправимую. А мне себя надо беречь. – Не понял? – На будущее. Мне, – уточняет он печально, – большое будущее обещают… – На скрипке играешь? – Нет. – На контрабасе? Со вздохом он опирается о собственные бедра и начинает выжимать свою тяжесть над этим рвом – ну просто Юрий Власов, только что без штанги. – Не за руки я боюсь. За голову… |
|
|