"Стихи" - читать интересную книгу автора (Полонский Георгий)ИнтеллигентВопросов - тьма. Решай, хоть кровь из носа! Добудь ответ, не пожалей труда… Но драма нерешенного вопроса Снимается склерозом иногда. И наступают тишина и темень, И нас головоломки не влекут, А только Вечность капает на темя Стеклянными осадками секунд… И, совершенно не играя роли, Из тех секунд слагаются года… Твой мир подобен малой бандероли, Случайно не дошедшей никуда… А если вскрыть? - Там высохшие страсти Души твоей, ленивой и больной. Том Пастернака с надписью "На счастье…" И снимок юной женщины одной. Она красива. Что ей до субъекта, Живущего на свете кое-как Подачками чужого интеллекта, Остатками чужого коньяка? Субъект когда-то был горяч и молод, Себя он без оглядки расточал, И ничего не знал про подлый холод, Что к сердцу подступает по ночам. Он был наивен. Кто его осудит? Лишь тот, кто не был сам за это бит. Он знать не знал, что миллионы судеб Багром злодея сорваны с орбит. А что он знал? Что вот - маяк зажегся! Свет Истины! Надежды торжество! С ума сводящим было парадоксом - Разбиться в полумиле от него! …Вы тонете? Туда вам и дорога. Вас множество? Но это не предел. С жестокостью языческого бога Смотритель маяка на них глядел… А тот субъект? Он тоже свету верил Как может заблуждаться большинство? Но вышвырнул потоп на твердый берег Наивного героя моего. Беднягу, видно, ангелы любили. Очнулся он в крови, но без потерь: Стучало сердце… руки-ноги были… Лишь убыло наивности теперь. Поднялся он. И в поисках покоя Пошел топтать жнивье, и пыль, и снег - Интеллигент российского покроя, Стихами начиненный человек. Стояла ночь, вся в незакатных звездах, Но он хотел искусственных огней! - Нужны интеллигенту хлеб и воздух, А все-таки иллюзии нужней… Их не было. Он сумрачно искал их. И думал сам. И спрашивал в пути. Как будто те, разбившиеся в скалах, Ему велели что-нибудь найти! Но где искать? И мозг уже бессилен, Он в запоздалой изнемог борьбе: Труды cклерозом порченых извилин Идут в убыток самому себе. И он не корчит из себя героя И не ругает ни страну, ни век - Интеллигент немодного покроя, Пропахший корвалолом человек… Где он теперь? Он здесь, не за горами. Он трудится исправно и давно Тапером в ленинградском ресторане, Учителем в одесском горОНО… Он в высших сферах не играет роли, Он пьет вино без хмурого стыда. И мир его подобен бандероли, Случайно не дошедшей никуда.
|
||
|