"Презумпция лжи" - читать интересную книгу автора (Маркьянов Александр В.)Афганистан, Баграм Военный аэродром 03 сентября 1978 годаЛетели тяжело. На военно-транспортном самолете я летел первый раз, и поэтому было непривычно и тяжело. Самолет с ревом тащился по небу, то и дело проваливаясь в воздушные ямы. Штурман, который таких пассажиров перевидал в своей жизни немало, перед взлетом сунул пакет – для понятных целей. Но я решил – сдохну, но не опозорюсь. И не опозорился, хотя иногда подкатывало к самому горлу. Слава богу, рев турбовинтовых моторов самолета делал невозможными разговоры. Если бы начали вспоминать армейские порядки, кто и где служил – мне, с моей двухдневной интенсивной разведподготовкой пришлось бы кисло. По-моему, даже во время Великой отечественной войны самые ускоренные курсы разведчиков шли месяц, а тут два дня. Спасало только то, что вокруг – свои… Самолет начал снижаться… – На Кабул идем? – проорал я прямо в ухо бортмеханику, на котором в этот момент не оказалось наушников. – На Баграм! – в ответ заорал он, посмотрел на меня с подозрением, мол, что – первый день замужем, что ли… Вот и первый прокол. Как учил генерал Горин – держись с максимально наглым видом, даже если чувствуешь, что в чем-то "плывешь". Чем больше наглости – тем меньше желания переспрашивать, уточнять, на чем-то ловить… Момент касания взлетной полосы почувствовали все, самолет был огромный, а полоса – не такая длинная, как в Союзе, Антеи садились "впритык" и "притирать самолет к полосе" возможности не было. Жесткий удар – и самолет покатился по взлетке, замедляя ход. Афганская земля… – А мне сейчас куда? – глупо спросил я, когда самолет уже зарулил на стоянку и заглушил все четыре мотора… Командир и штурман, которые уже собирались покидать самолет, подозрительно переглянулись… – Вот уж не знаю, парень, куда тебе… – сказал командир – чтоб ты знал, ты у меня и в полетном плане не числишься, там ни про каких пассажиров не написано. Тебя с твоего ведомства должны встречать, а если не встречают – то я уж не знаю… Нормально… По узкой алюминиевой лестнице, вслед за экипажем покинул самолет, который уже начали разгружать (что мы везли – я так и не понял), отошел на несколько шагов от самолета, нетвердо ставя ноги, огляделся по сторонам. Русских нет, одни афганцы. Спрашивать их о чем-либо – занятие бессмысленное и бестолковое, только очередных неприятностей можно схлопотать. Еще раз поглядел по сторонам, выделил группу зданий вдалеке и решил, что самое крупное из них – это, наверное штаб. А раз штаб – должен же быть там хоть один советник. Вот там и разберусь. Подняв на плечо сумку с нехитрым скарбом, я поплелся в сторону штаба… Штаба тут, конечно не было – тут вообще ничего толкового не было, строения оказались заброшенными. В отчаянии огляделся по сторонам и тут услышал за спиной голос – Кого ищем, молодой человек? Только секунде на пятой я сообразил, что меня спрашивают … по-русски! Обернулся – оперевшись на стену, за моей спиной стоял среднего роста человек в странной одежде – то ли военной форме то ли нет. Знаков различия на форме не было, человек этот зарос густой, черной с проседью бородой – но я сразу понял, что где-то я его видел… – Что? Не узнал? – насмешливо спросил человек, и снова по-русски Я смотрел на него во все глаза. Что-то вертелось у меня в голове – но узнать я не мог. Хоть убей… – Как по чужим квартирам лазать так герой! – внезапно проворчал человек, довольно точно имитируя голос Горина – а как отвечать… И тут прорвало… Боль в ноге, шорох чужих ног за спиной, мороз. Черная Волга, двое с автоматическими пистолетами Стечкина, безмолвное противостояние в центре зимней Москвы… – Майор… майор Воронцов… – растерянно произнес я – Я за него… – довольно улыбнулся человек – только не майор. И не Воронцов. Полковник Варяжцев Павел Степанович, прошу любить и жаловать. Не забыл, молодец. Память есть. А тебя как звать, величать, добрый молодец? – Белов. Сергей Владимирович. Капитан. – ответил я – И сколько служишь? – прищурился Варяжцев? – Два дня … – ответил я, испытывая чувство стыда – Нормально – кивнул Варяжцев – и не из таких голубей воронов делали. Не можешь – научим, не хочешь – заставим. Народная армейская мудрость. Это весь твой скарб, или в самолете что оставил? – Да. Весь… – Ну, тогда начинаем учиться. Не да, а так точно. – Так точно! – постарался вытянуться по стойке "смирно" я, но получилось достаточно жалко. – А теперь будешь разучиваться – кивнул довольный Варяжцев – потому как ты в чужой стране. И если ты будешь вместо "да" отвечать "так точно", да еще на каком-нибудь базаре, к примеру – никакой из тебя разведчик не получится. Ни военный, ни какой другой. Понял? – Понял… так точно… в общем – есть… Варяжцев расхохотался. В голос. – Ладно… А то ты обратно в Москву запросишься… Испугаешься тягот и лишений. То, что ты во фрунт не норовишь вытянуться – это для разведчика как раз ценно. У военных все на инстинктах, приходится себя ломать. А тебе – и ломать нечего. Пошли. На авиабазу Варяжцев приехал на обычном армейском УАЗике, но с местными номерами. На заднем сидении небрежно был брошен АКМС и подсумки к нему. – Бросай сумку на заднее сидение. Сам на переднее садись. – А тут что… – неуверенно спросил я, глядя на автомат – стреляют? – Скажем так. Постреливают. Хулиганят, если точнее… Но ты не боись – не пропадем. Давай, садись, в Кабуле заждались уже… Я сел на переднее сидение, сумку бросил назад, на пол. Машина сразу же тронулась… – Далеко до Кабула? – Шестьдесят километров. К вечеру доедем. Тут дорога не самая плохая, наши ее подлатали малость… Дорога и в самом деле была неплохой. Я думал, что в Афганистане сплошные горы – но нет, дорога шла по плоскогорью, горы были то слева то справа, но горных серпантинов не было. Попадались и другие машины… – А это что? – я в изумлении открыл рот, глядя на разукрашенную и перегруженную сверх всякой меры грузовую машину, которую Варяжцев ловко обогнал… – Бурубахайка… – ответил Варяжцев, снова прибавляя газ – Что? – Бурубахайка. Машина такая. Здесь их полно – железной дороги нет, одни такие машины. Все на них возят. "Буру Бахай" – местные так желают "счастливого пути". Ты лучше расскажи мне – как ты дожился до жизни такой? Кратко, упуская некоторые моменты, я поведал историю последнего месяца моей жизни. Кое-что из политики намеренно упустил, имена называть не стал – просто сказал, что затронул очень серьезных людей, причем затронул так, что они решили меня убить. В подробности вдаваться не стал. – Мда… – только и сказал Варяжцев, не отрывая глаз от дороги – влип, ты конечно … Как кур в ощип… Хотя знаешь… Как мы с тобой первый раз встретились – ну там, в Москве – мне почему то сразу показалось, что ты с нами работать будешь. Я ничего не ответил – вообще не знал, что говорить. – Короче. Пока едем, запоминай самое главное и важное. Тебе повезло в одном – за тебя Старик взялся… Потом я узнал, что Стариком в узких кругах называли генерала Горина. Узкие круги – это лично преданные ему люди, еще со времен войны он всегда имел группу таких вот людей, можно сказать – свою агентурную сеть и только поэтому оставался жив. Старик – произносилось с уважением. Несмотря на то, что лет генералу Горину было уже много – медкомиссии он проходил с легкостью, постоянно занимался спортом, впрочем, как и генерал Ивашутин. От некоторых других генералов, которым пузо не давало нагнуться, они отличались очень и очень сильно. – … я вообще то здесь ненадолго. Вроде как с инспекторской проверкой прибыл, скоро возвращаюсь обратно. А работать с тобой будет майор Михеев Андрей Леонидович, человек толковый. Научить тебя может многому, по крайней мере дела подшивать целыми днями ( Я снова промолчал, запоминая фамилию Михеев – Теперь далее. Запоминай обстановку: главный военный советник здесь генерал-лейтенант Горелов Лев Николаевич, совпосол – Пузанов Александр Михайлович. От КГБ здесь генерал Борис Семенович Иванов. Впрочем, с ними ты особо контачить не будешь. И вообще – живи по принципу: тише едешь – шире морда… Варяжцев на мгновение оторвал взгляд от трассы и подмигнул мне… В город мы въезжали уже на закате… Тот, кто попадает в Кабул первый раз – не забудет его уже никогда, это очень своеобразный город. Расположенный на крутых холмах, частью в котловине гор, загадочный, как и любой восточный город…. В Кабуле я прожил достаточно долго, и так и не могу сказать, что узнал про этот город все. Кабул хранит множество тайн… В город мы въехали по проспекту Абдулы Ансара, почти сразу же Варяжцев свернул налево. Как я потом узнал, это был первый микрорайон советников в городе, на окраине, именно здесь жил майор Михеев, здесь же предстояло жить и мне. Чуть дальше по проспекту, ведущему в центр города, находилось посольство США, а дальше по дороге, на которую мы свернули – аппарат ГВС. Здесь же, стояли несколько панельных пятиэтажек, будто неведомым волшебством перенесенные сюда, в Кабул из какого-нибудь захудалого русского городка. Эти несколько пятиэтажек сильно выделялись на фоне малоэтажного Кабула, уличного освещения вокруг них не было. Черные прямоугольники зданий заходящее солнце заливало каким-то багровым светом. Стало страшновато… Полковник Варяжцев остановил машинку у третьей по счету пятиэтажки… – Ну, вот и приехали. Сегодня у Андрея Леонидовича разместишься, здесь все по-простому. А завтра подберут тебе квартиру, здесь больше половины – пустые. Сейчас представлю тебя и домой поеду… – А вы разве не здесь живете? – наивно спросил я – Не-е-ет, мне соседство такое противопоказано… – отчего то засмеялся Варяжцев – я в городе комнату снимаю… Смысл всего этого я понял только намного позже… Майор Михеев оказался совсем не таким, как я его представлял. В моем представлении разведчик – это человек среднего роста, с незапоминающейся внешностью, скромно одетый, мало говорящий. В общем – этакий тихушник. Андрей Леонидович же был полной этому противоположностью. Выйдя из машины около одного из домов – Варяжцев даже не запер ее – мы направились в подъезд. Лампочки естественно не горели, но полковник в темноте ориентировался прекрасно. Поднявшись на третий этаж, он постучал в одну из дверей. Та почти сразу же открылась, будто хозяин квартиры поджидал нас под дверью… – Какие люди… – мужик, такого грузино-кавказского вида с аккуратными черными усами на смуглом лице гостеприимно раскинул руки – проходите гости дорогие. А я как раз на стол собираю, ужинать собрался… – Ну, тогда ставь еще тарелку… Пополнение тебе привел… – Пополнение? – Михеев мельком взглянул на меня и пошел вглубь квартиры – ну, проходите. Можете не разуваться, у меня тут ковров нету… Двухкомнатная квартира была обставлена просто – грязный деревянный пол без следов линолеума и ковра, какие-то дешевенькие одноцветные обои на стенах. С потолка свисает провод с голой лампочкой в патроне. Мебель – стол, стулья, два дивана – тоже старые, продавленные, металлический шкаф очень похожий на армейский. В общем удобства – на нуле… Посадив нас в большой комнате, Андрей Леонидович ушел на кухню. – Пожалуй, и я пойду… – начал подниматься Варяжцев – еще до дома ехать надо. А ночью тут по городу шарахаться – не стоит… – А… – Завтра я еще здесь буду. Здесь поосторожнее… Из последних слов я понял, что Михееву моя история неизвестна и трепать о ней языком не следует. Впрочем, я и не собирался… Пока я осматривался в комнате, Варяжцев, пошептавшись о чем-то в коридоре с Михеевым, ушел. Через пять минут в комнату вошел Михеев. – Ну, что. Практикант. Ужинать здесь будем, или на кухню пойдем? – Можно и на кухне… – пожал плечами я – От, это правильно… – улыбнулся Михеев – тогда пошли! Кухня была, как и во всех советских "хрущобах" – не повернуться, двое взрослых мужиков там едва располагались. Покрытый масляной краской стол, табуретки, сколоченные местными умельцами, грязная двухкомфорочная плита, питающаяся от баллона с газом, старый холодильник… – Пельмени будешь? – по-простому спросил Михеев и, не дожидаясь ответа, бухнул на стол большую кастрюлю с ароматным варевом – извини, местных деликатесов нет… Не ел я уже очень долго и готов был съесть что угодно, хоть пельмени, хоть котлеты, хоть жареных жуков… Пельмени оказались необычными по вкусу – хотя большим любителем пельменей был мой отец и я их отведал немало в самых разных видах – эти пельмени были изготовлены из чего-то такого, чего я никак не мог определить… – Из баранины… – отвечая на мой незаданный вопрос сказал Михеев – тут из нормального мяса только баранина, да козлятина. А так тут вообще много чего едят интересно – только не все советую пробовать. Ты мне лучше скажи, может… Майор сделал движение, понятное любому русскому мужчине – лихо щелкнул пальцами по горлу… – Ну… можно… – любителем выпивки я не был Майор привстал со стула, достал откуда то из-за плиты бутылку "Московской" с зеленой этикеткой, снял с прикрученной к стене полки два небольших стаканчика, быстро разлил. – Давай! Только смотри, про то, что мы тут с тобой выпиваем – ни слова. Здесь это … не приветствуется… домой можно в одно мгновение ока вылететь… Свою дозу майор заглотил лихо, в один присест, больше наливать не стал, убрал бутылку. Тут мне пришла в голову мысль, что еще только начальника – тайного алкоголика мне и не хватало… А пельмени были вкусные. Сварены они были не в воде, а в каком-то бульоне со специями и травами… вкус необычный, но … пальчики оближешь… Когда я доедал пельмени, майор произнес какую-то фразу на незнакомом мне гортанном языке. – Что, простите… – Да так, ничего… – каким-то рассеянным тоном проговорил майор – ты доедай, доедай… Когда тарелка опустела, я поднял глаза – и столкнулся взглядом с глазами майора. Вот теперь от веселого, балагуристого грузина в майоре не осталось ничего… – Ну, а теперь расскажи, друг мой ситный – как ты на эту должность-то попал… Смотрю, пушту ( Врать было бессмысленно, опытный разведчик поймает меня на одном – двух вопросах… – Нету… – Что, совсем никакого? – Почти. Майор о чем-то задумался… – Образование у тебя какое? – Высшее, юридическое. МГУ. – Без обмана? – Без! – возмутился я … – Языки знаешь? – Английский. Немецкий – но хуже… – What is your father's name? – My father's name is Vladimir – автоматом, не задумываясь ни секунды, ответил я – Стреляешь? – Норматив мастера. Первенство Москвы от университетской сборной. Пистолет, винтовка чуть похуже. Боевое – отец много учил. – Ну вот. А говоришь – опыта нет… Да из тебя, друг милый, Джеймса Бонда лепить можно! Кто такой Джеймс Бонд я знал – книги на английском в нашей среде ходили, зачитанные до дыр. Вот только не мог понять – смеется майор или говорит серьезно. Майор немного помолчал. – Учиться хочешь? Предупреждаю – десять раз пожалеешь о том, что на эту дорогу вступил… И тут мне в голову ударила дурная кровь. Та же самая, из-за которой я тогда разругался с отцом и ночью полез обыскивать квартиру убитого полковника Комарова. Если бы тогда не полез – наверное, и здесь сейчас не сидел бы. Да что там говорить… – Буду! И не пожалею! Майор как то странно, чисто по-грузински цокнул языком. – Ну, смотри… Потом не жалуйся… Пошли! – А посуду? – Да брось ты посуду, завтра с утра разберемся! Как я потом узнал, майор Михеев в повседневной жизни был несколько неряшлив и на "бытовуху" особого внимания не обращал… Вместе мы прошли в другую комнату, где я еще не был. Кровать, пара стульев, два шкафа – и все. – Сегодня здесь переночуешь… – майор включил ночник над кроватью – надеюсь, не храпишь? – Нет… – Ну и славно. А это тебе – чтение на ночь. Занимательное. Завтра с утра будь готов – поедем в посольство и в аппарат ГВС. На все виды довольствия тебя поставим и к работе пристроим. Понял? Майор протянул мне картонную папку, откуда она у него появилась в руках, я так и не понял… – Есть, товарищ майор – И есть, и пить завтра будем – нахмурился майор – армейские эти штучки бросай. Мы не в аппарате ГВС и не на территории воинской части. Вот там – товарищ майор и "есть" будет правильно. А здесь – Андрей Леонидович. – Понял… Оставшись один, я разделся, лег в кровать. Жестко, но приходилось спать и так. Глянул на часы – черт, еще не перевел с московского. Сколько здесь времени – я не знал, за окном чернела непроглядная ночь. Не такая как в Москве – там стоят плотно дома, горит свет в квартирах, уличное освещение – а здесь темнота была именно непроглядной. Устроившись поудобнее, я взял в руки папку. На картонной обложке была приклеена бумажка, на которой на машинке было напечатано: |
|
|