"La Destrucción O El Amor" - читать интересную книгу автора (Aleixandre Vicente)

DESPUÉS DE LA MUERTE

La realidad que vive en el fondo de un beso dormido, donde las mariposas no se atreven a volar por no mover el aire tan quieto como el amor. Esa feliz transparencia donde respirar no es sentir un cristal en la boca, no es respirar un bloque que no participa, no es mover el pecho en el vacío mientras la cara cárdena se dobla como la flor. No. La realidad vivida bate unas alas inmensas, pero lejos -no impidiendo el blando vaivén de las flores en que me muevo, ni el transcurso de los gentiles pájaros que un momento se detienen en mi hombro por si acaso… El mar entero, lejos, único, encerrado en un cuarto, asoma unas largas lenguas por una ventana donde el cristal lo impide, donde las espumas furiosas amontonan sus rostros pegados contra el vidrio sin que nada se oiga. El mar o una serpiente, el mar o ese ladrón que roba los pechos, el mar donde mi cuerpo estuvo en vida a merced de las ondas. La realidad que vivo, la dichosa transparencia en que nunca al aire lo llamaré unas manos, en que nunca a los montes llamaré besos ni a las aguas del río doncella que se me escapa. La realidad donde el bosque no puede confundirse con ese tremendo pelo con que la ira se encrespa, ni el rayo clamoroso es la voz que me llama cuando -oculto mi rostro entre las manos- una roca a la vista del águila puede [ser una roca. La realidad que vivo, dichosa transparencia feliz en la que el sonido de una túnica, de un ángel o de ese eólico sollozo de la carne, llega como lluvia lavada, como esa planta siempre verde, como tierra que, no calcinada, fresca y olorosa, puede sustentar unos pies que no agravan. Todo pasa. La realidad transcurre como un pájaro alegre. Me lleva entre sus alas como pluma ligera. Me arrebata a la sombra, a la luz, al divino contagio. Me hace pluma ilusoria que cuando pasa ignora el mar que al fin ha podido: esas aguas espesas que como labios negros ya borran lo distinto.