"16 авторов (буриме). Убить Чужого ("Eurocon" #2) " - читать интересную книгу авторарюмки подряд было бы дороговато, а посидеть ещё хотелось.
- Чем в клумбу выливать, лучше бы нам оставил... - ворчал Володька. - Тоже мне гусар... Оба дачника, хотя и принадлежали к разным садовым товариществам, жили неподалёку друг от друга. Бар покидали вместе - не прерывая беседы. - Дачи? - довольно бодро вопрошал тот, что из "Початка". - Дачи для них - так, мелочь. Если они дачами занялись - считай, остальную пойму давно заграбастали. Да и пойма тоже... - Теперь уже не в этом суть, - печально отвечал ему тот, что из "Культурника". - А в чём? - Понимаешь, Володька... Вот мы говорим: иной разум, иная мораль... А в чём она, иная мораль? В чём он, иной разум? Подумаешь так, подумаешь: может, нет никаких чужаков? Володька внимательно посмотрел на попутчика. - Говорил тебе: не мешай пиво с коньяком... - упрекнул он. - Как это? - Нет, физически они, конечно, есть... - вынужден был поправиться Георгий. - Но уничтожаем-то мы себя - сами! А они - так... пользуются результатами... - Погоди, - остановил философа Володька. - Это там не сосед твой бежит? Действительно, по тесной улочке навстречу им торопливо ковылял Никанор Иванович, то и дело всплёскивая руками и как бы заранее прося прощения. Издали было видно, что отставной технолог чем-то сильно потрясён. - Жора... - выдохнул он за пять шагов, нелепо приседая и беспомощно разводя испачканные в смазке ладони. - Ну не смог... Не успел... Нога-то Защитных очков на Никаноре Ивановиче не было, и такое впечатление, что даже его левый, стеклянный, глаз полон отчаяния. Георгий и Володька бросились к месту события. По следам траков хорошо было видно, что бульдозер сначала снёс половину забора Сизовых, потом весь штакетник Георгия вместе с калиткой и развернулся на свежевыложенной дорожке. - Слышу треск, хруст... - задыхаясь, говорил подоспевший Никанор Иванович. - Выбегаю, а он уж твой забор крушит... Вижу: сейчас до моего дойдёт... Я у него на дороге стал, руки раскинул... Ну, меня-то он давить побоялся... Последний раз нечто подобное было с Георгием года за два до нынешних времён, когда его - в ту пору уже вдовца - угораздило вдобавок ко всем своим бедам въехать на такси прямиком в самую настоящую автокатастрофу. Возникнув из обморока рядом с неподвижным шофёром, он прежде всего подивился прозрачности ветрового стекла (на самом деле никакого стекла не было в помине - вышибло) и лишь потом обратил внимание, что левая рука ниже локтя болтается, как шланг. Ни страха, ни боли не почувствовал, если и взвыл мысленно, то исключительно от досады, представив грядущие расходы и прелести травматологии. Между тем кто-то бегал вокруг машины с криками: "Горит! Горит!" Потом дверцу взломали - и, придерживая раздробленное предплечье, Георгий выбрался наружу. Его отвели на обочину, а он уклонялся от помощи, бормотал: "Я сам, сам..." И лишь когда усадили на пыльную землю (столкновение произошло за |
|
|