"16 авторов (буриме). Убить Чужого ("Eurocon" #2) " - читать интересную книгу автора

рюмки подряд было бы дороговато, а посидеть ещё хотелось.
- Чем в клумбу выливать, лучше бы нам оставил... - ворчал Володька. -
Тоже мне гусар...
Оба дачника, хотя и принадлежали к разным садовым товариществам, жили
неподалёку друг от друга. Бар покидали вместе - не прерывая беседы.
- Дачи? - довольно бодро вопрошал тот, что из "Початка". - Дачи для
них - так, мелочь. Если они дачами занялись - считай, остальную пойму давно
заграбастали. Да и пойма тоже...
- Теперь уже не в этом суть, - печально отвечал ему тот, что из
"Культурника".
- А в чём?
- Понимаешь, Володька... Вот мы говорим: иной разум, иная мораль... А в
чём она, иная мораль? В чём он, иной разум? Подумаешь так, подумаешь: может,
нет никаких чужаков?
Володька внимательно посмотрел на попутчика.
- Говорил тебе: не мешай пиво с коньяком... - упрекнул он. - Как это?
- Нет, физически они, конечно, есть... - вынужден был поправиться
Георгий. - Но уничтожаем-то мы себя - сами! А они - так... пользуются
результатами...
- Погоди, - остановил философа Володька. - Это там не сосед твой бежит?
Действительно, по тесной улочке навстречу им торопливо ковылял Никанор
Иванович, то и дело всплёскивая руками и как бы заранее прося прощения.
Издали было видно, что отставной технолог чем-то сильно потрясён.
- Жора... - выдохнул он за пять шагов, нелепо приседая и беспомощно
разводя испачканные в смазке ладони. - Ну не смог... Не успел... Нога-то
после травмы... пока дошкандыбал... он уже...
Защитных очков на Никаноре Ивановиче не было, и такое впечатление, что
даже его левый, стеклянный, глаз полон отчаяния.
Георгий и Володька бросились к месту события.
По следам траков хорошо было видно, что бульдозер сначала снёс половину
забора Сизовых, потом весь штакетник Георгия вместе с калиткой и развернулся
на свежевыложенной дорожке.
- Слышу треск, хруст... - задыхаясь, говорил подоспевший Никанор
Иванович. - Выбегаю, а он уж твой забор крушит... Вижу: сейчас до моего
дойдёт... Я у него на дороге стал, руки раскинул... Ну, меня-то он давить
побоялся...

Последний раз нечто подобное было с Георгием года за два до нынешних
времён, когда его - в ту пору уже вдовца - угораздило вдобавок ко всем своим
бедам въехать на такси прямиком в самую настоящую автокатастрофу. Возникнув
из обморока рядом с неподвижным шофёром, он прежде всего подивился
прозрачности ветрового стекла (на самом деле никакого стекла не было в
помине - вышибло) и лишь потом обратил внимание, что левая рука ниже локтя
болтается, как шланг. Ни страха, ни боли не почувствовал, если и взвыл
мысленно, то исключительно от досады, представив грядущие расходы и прелести
травматологии. Между тем кто-то бегал вокруг машины с криками: "Горит!
Горит!" Потом дверцу взломали - и, придерживая раздробленное предплечье,
Георгий выбрался наружу. Его отвели на обочину, а он уклонялся от помощи,
бормотал: "Я сам, сам..."
И лишь когда усадили на пыльную землю (столкновение произошло за