"Боб Берден. У тебя свои проблемы, у меня - свои..." - читать интересную книгу автора

Отбежав совсем недалеко, вспоминаю, что оставил там свой пылесос. Во-он
там, под забором...
Он опять вышел в сад. Ползу на брюхе, как десантник... Пачкаю новый
костюм...
По улочке едут на велосипедах дети. Один переехал мне ногу и засмеялся,
но я молча ползу дальше...
Да, мне хочется вскочить и погнаться за этим мальчишкой, толкнуть его в
кусты - мечта воплощается перед моим мысленным взором, я воображаю, как
буду его убивать - провожаю его взглядом, в котором отчетливо читается моя
мечта. Но я ползу дальше. Я самоотверженно отдаюсь своей миссии.
Пылесос. Хватаю его. Раз - и готово. Я отвечаю за этот агрегат.
Теперь он у меня под мышкой, и старик никак не может этому помешать!
Старик опять возится в своем саду. Я встаю и кричу через забор: "ЭЙ ТЫ!" -
прямо в лицо старику!
Он с перепугу хлопает глазами! Злорадствуя, я машу в воздухе пылесосом
и его гремучим шлангом! Старик замахивается тяпкой. В мгновение ока я
срываюсь с места и, не оглядываясь, удаляюсь.
Пробежав несколько кварталов, я торможу и перевожу дух. Ноги шлепают по
асфальту. Ставлю наземь пылесос, тяжело дыша, наклоняюсь, упершись руками
в колени... фу-у-у-у!
Все тело гудит от утомления. Да, вот теперь я наконец-то повеселился!
Какой странный старикашка, а? Не хотел долить мне воды; да мне еще
повезло, что я от него вовремя удрал, ай да я!
На углу - у пересечения улицы с проспектом, служащим границей этого
района - я вижу магазин. Направляюсь к нему шагом. Вхожу. Человек за
прилавком рассматривает меня. Покупаю печенье, шоколадное молоко и, сам не
зная, зачем, пакетик бейсбольных карточек. В детстве у меня была полная
обувная коробка бейсбольных карточек. Помню, как-то я зашел в газетную
лавочку, а там был один мальчишка, которому мама дала двадцатидолларовую
бумажку на бейсбольные карточки. У него был день рождения, и он покупал
пакетик за пакетиком, по двадцать пакетиков на доллар, и распечатывал их
прямо в лавочке, до полной коллекции ему не хватало только Теда Уильямса и
Боба Френда, и все ребята столпились вокруг посмотреть, и мы все упивались
этой оргией, глазели, как человек покупает и распечатывает пакетик за
пакетиком, я поглядел на его одежду: он был богатый, и у входа в лавочку
стояла машина - длиннющая, чистая, блестящая, и я, помнится, подумал: ах,
вот как богатые справляют свои дни рождения...
Иду, волоча пылесос. Останавливаюсь. Присаживаюсь. Карточки, которые я
только что купил, упакованы в термически запечатанный пакетик из
серебристого пластика, ничуть не похожий на старомодную прессованную
вощеную бумагу моего детства. Я надорвал пакетик. Надо же - бейсболисты
тоже изменились, стали похожи на нормальных людей, прямо какие-то яппи,
стерильные какие-то. Но я-то помню, какими уродливыми раздолбаями они
выглядели в 1963-м, эти новенькие ничуть на них не похожи. И тут меня
охватывает странное-странное чувство, которое можно описать как: "А что
это я здесь делаю?" Чувствую себя идиотом, а потом ощущаю, что я совсем
одинок, по настоящему одинок, как перст. Гляжу на проезжающие мимо
автомобили, на крохотные машины вдали, во-он там, в нескольких кварталах
от меня, какие-то люди кладут асфальт, и солнце сияет, и...
И, поднеся к носу пакетик, я вдохнул запах - тот самый