"Григорий Булыкин. Куплю входную дверь (Повесть) " - читать интересную книгу автора

- Вы... ну, объявление о входной двери?
- Я.
- Это шутка?
- Нет.
- У меня нет двери. Но если вы не шутите, я могу достать, только
скажите, пожалуйста: для чего вам входная дверь?
Пи-пи-пи... Я обескураженно смотрю на телефонную трубку; снова начинаю
рыться в карманах, нахожу еще одну монетку,
- Ладно. Я не спрашиваю, для чего вам дверь, - тороплюсь я сказать,
страшась, что трубку повесят вновь. - Ладно. Один вопрос: она вам
действительно нужна?
- Да.
- Адрес.
- Зачем?
- Но ведь вам нужна дверь?
- Зеленая, шесть, третий подъезд, пятый этаж, сорок первая квартира.
- Я буду у вас через сорок минут.
- Что?
Но тут уж я кладу трубку.

...Окончательно промокнув под дождем, поднимаюсь к себе. Шарю под
обувной тумбочкой и нахожу туристский топорик. - Эк-х-ка, - я рывком срываю
свою дверь с петель.
- Ты что?! - Жена в продольно-полосатой сорочке выскакивает из
комнаты. - Сбесился?
- Да. Сбесился!
- Гриша, да что с тобой, Гришенька?
- Со мной все в порядке! - Дверь уже на моей спине, и я, пытаясь выйти,
отбиваю ее углом кусок штукатурки.

- Гриша...
...Эмалевый ромбик с цифрой сорок один. Ищу кнопку звонка. Но звонка
нет. И я вдруг понимаю, что ромбик с номером пришпилен английской булавкой к
фанерному щиту, прикрывающему вход в квартиру.

- Хозяйка!.. Есть кто? - Я отвожу рукой верхний угол фанеры - там один
на другой нагромождены стулья, бельевой бак; тут же лыжи... Я сдвигаю лыжи в
сторону. Они с грохотом валятся на пол. А в коридорчике появляется женщина.
Лицо - просто пятно, чуть светлее стен коридорчика. Единственное, что я вижу
отчетливо, - увесистый молоток в руке.

- Я дверь принес.
Женщина молчит. И я вдруг теряю контакт с окружающим меня
пространством. Только свое шумное дыхание я еще слышу. Шумное, тяжелое
дыхание немолодого уже человека, ведущего сидячий образ жизни добрых лет
двадцать.

- Сколько?
- Что?
- Сколько с меня?