"Картер Браун. Девушка, которой не было" - читать интересную книгу автора

"женщины-компьютера". Она подняла глаза.
- Мистер Холман, вы не знаете, никому не нужен хороший личный
секретарь? - спросила она с печалью в голосе. - Шеф ни за что не поверит,
что я не выдавала его.
- Но вы выдали, Хилда Джонс. - Я весело улыбнулся. - Когда я спросил
о Бетти Уонт; вы взглянули на дверь кабинета, помните? Линзы увеличивают
ваши глаза до величины тарелок!
- Нет, не увеличивают! - воскликнула она и в доказательство сняла
очки.
Хилда Джонс оказалась права. На меня смотрели два огромных фиалковых
глаза, и они были точно такого же размера, как и те, что обычно смотрели
из-за толстых стекол. Только фиолетовый цвет за стеклами каким-то образом
исчезал. Я с изумлением уставился на секретаршу.
- Ну? - с вызовом сказала она, снова водружая на нос тяжелую оправу.
- Без очков, Хилда Джонс, у вас удивительно красивые глаза. Без них
вы не "женщина-компьютер".
- А также почти безработная. Благодаря вам, мистер Холман, - добавила
она.
- Предлагаю сделку, - сказал я, мгновенно принимая решение. -
Поужинайте завтра со мной, и я гарантирую вам сохранение работы.
Она задумалась.
- Ладно, уговор. Но как вы убедите меня, что сдержите слово?
- Брюс думает, что я сразу же прошел в его кабинет. Вы скажете ему то
же самое, и он поверит.
- Хорошо, благодарю вас. - Она лукаво улыбнулась. - Теперь я могу не
ужинать.
- Да, - кивнул я. - Но будете? Она записала свой адрес в блокноте,
вырвала листок и протянула мне.
- Буду, мистер Холман.
- В восемь? - предложил я.
- Прекрасно, - ответила Хилда. - Мне бы чуточку машинного масла,
несколько вольт - и хватит, - промурлыкала она, когда я был уже возле
двери. - Мы, компьютеры, много не едим...

***

Долгая дорога в святая святых - к кабинету Марти Дженнингса -
начиналась с секретарши в приемной и пролегала через четыре или пять
комнат, и в каждой еще по секретарше. Разумеется, дорога эта с легкостью
превращалась в глубоко эшелонированную оборону, если продюсер не желал вас
видеть. Я назвался, сообщил, что у меня личное дело к мистеру Дженнингсу,
и приготовился ждать. Однако ровно через тридцать секунд я оказался в
святилище. Дженнингс предупрежден, подумал я, но кем - трудно сказать.
Где-то - возможно, на холмах Голливуда, - находится поле, скрытое от
глаз людских. Кусок глины, послужившей сырьем для изготовления Адама,
бросают в его почву, затем извлекают на свет Божий, какое-то время
обжигают, и получается Марти Дженнингс, или Брюс Милфорд, или сотни
подобных им. Все они рождены, чтобы населять крохотный искусственный
мирок; их мозги устроены так, что бедняги искренне полагают, будто живут в
реальном мире, а все, что за его пределами, - несущественно и