"Ричард Бродиган. Следствие сомбреро (Японский роман) " - читать интересную книгу автора

- Да нет, ешьте тунец, если охота, - сказал врач, но юморист все равно
не ел. Боялся послушаться врача.
Он ужасно любил тунец, но свое искусство любил сильнее, поэтому
старался больше о тунце не думать, однако он ведь человек, порой срывался,
как только что и поступил, и душа его за это расплачивалась.
Он сидел на диване, и руки его тряслись от тунцовых полярностей -
притягательности и ужаса.
Можно лишь глубоко посочувствовать японке, спящей в миле оттуда в
Сан-Франциско. Она два года терпела подобное поведение, а временами терпела
и такие вещи, по сравнению с которыми это - возня в песочнице. Наблюдала
беспрерывную череду целиком или отчасти развитых невыносимых маний и
двусмысленностей личности, на фоне которых ее работа казалась самым мирным
отрезком дня.
Японка работала психиатром в отделении неотложной помощи местной
больницы.
Психи, с которыми она сталкивалась по ночам, в сравнении с юмористом
были ребятами простыми и незамысловатыми.


Толпа

Небольшая толпа уже сгрудилась вокруг мэра, двух плачущих людей и
сомбреро. Людям было любопытно, что тут делается, но они лишь стояли и
смотрели на мэра, двух плачущих людей и сомбреро.
Толпа в основном помалкивала. То и дело кто-нибудь чуточку
перешептывался. Затруднительно вообразить, что эти самые люди вскоре будут
давить местную полицию, до упора воевать с Национальной гвардией, а затем
палить по танкам, парашютистам и тяжеловооруженным вертолетам. Если
поглядеть на них теперь, ни за что не скажешь ничего такого.
Мэр все пытался заставить двух мужиков утихнуть, чтоб он мог
разобраться, но головы этих двоих утопали в слезных водопадах, и оба не в
состоянии были умолкнуть или объясниться.
Толпа перешептывалась.
- Это что, сомбреро? - прошептал один.
- Это сомбреро, - прошептали ему в ответ.
- Что оно делает посреди улицы?
- Не знаю. Сам только подошел.
- Потерял кто-нибудь?
- Не знаю.
- Вот и я не знаю.
- Я сам знаю, что ты не знаешь, ты же только что меня спросил.
- Точно. Спросил. Извини.
- Тут не за что извиняться.
- Спасибо.
На другом краю толпы тоже зашептались:
- Чего это они плачут?
- Это что, мэрский родич?
- Ага.
- Чего он плачет? Я раньше не видал, чтоб он плакал. Вроде плаксой
никогда не был. Я с ним в школе учился. Он легкоатлетом был. Пробегал