"Юрий Бригадир. Хроники тестировщика ("Тестировщик" #2) " - читать интересную книгу автора

тех же девушек. Но мы - разные. Киплинг, помнишь? Запад - есть Запад,
Восток - есть Восток и вместе им не сойтись. Да, скифы мы, да, азиаты мы...
С раскосыми и жадными очами. И драться-то с вами бесполезно. Мозги.
Подкорка. Я уверен, при таких хозяевах вы, может быть, добьетесь и большего.
И хозяева ваши будут богаче наших. Чего никогда у вас не будет - так это
самих себя. Потому что, когда ты одеваешь на себя игрушечную ковбойскую
шляпу - ты одеваешь ее навсегда. По-другому не бывает. Это только кажется,
что выполняя в офисе идиотские приказания, ты на улице или дома становишься
человеком. Никогда. Никогда ты им больше не будешь. Через несколько лет твои
дети будут за 15 процентов стучать друг на друга. Потом ты оштрафуешь за
супружескую неверность жену. А потом уволишь мать родную с формулировкой
"профессиональная непригодность". И самое главное - ВСЕ ОНИ будут считать,
что это и есть правда. В мире, где есть только таблица, эта таблица будет
тянуться бесконечно. Эксель, блядь. Ты вот сейчас плачешься нам в жилетку, а
нам тебя не жалко. Смешно - да. Но не жалко. Ты пока еще наш. Но надолго ли?
Когда-нибудь ты заправишь виски колотым льдом и сам не заметишь, как это
произошло. Скажи... Вот, положа руку на свой бейджик - сможешь ты съебаться
из своей конторы? Ну, платят там тебе, сколько тебе еще не снилось в
Новосибе. Ну, делают из тебя лучшего программера во вселенной. Ну,
карьера... может быть, пойдет как ни у кого. Все хорошо, Макс?
- Ни хуя... - сказал Макс.
Поставил стакан на стол и добавил:
- Говно все... Все время хочется дать в морду. Охуеть, как хочется.
Каждый день хочется. Прихожу, вижу эти рожи корпоративные и ОЧЕНЬ хочется
выбить всю их металлокерамику на хуй. Сапогами. Есть у вас сапоги?
Бригадир захохотал:
- Да найдем. Ради такого дела! Виновны ль мы, что хрустнет ваш
скелет... В тяжелых, нежных наших лапах?
Жизнь продолжалась...
Макс уволился через неделю. Перед этим он, само собой, отпиздил
управляющего. Что интересно - без всякого видимого повода. Но больно.

Баги

Здание полувековой давности, конечно, имело всевозможные
технологические норы. В стенах где-то шумел воздух, вода, электричество и
прочие радости. По этим норам радостно носилась всяческая живность - крысы
там, мыши, тараканы, муравьи и прочая моль. Когда флибустьеры въехали в свои
помещения, они всю эту живность окрестили - "баги". Баги почти не мешали.
Изредка, конечно, по полу проносилась по своим делам озабоченная мышь или
пара тараканов-разведчиков. Но в целом, у них была своя свадьба, а у нас -
своя. Так было довольно долго, пока в начале лета какие-то полудурки с
верхнего этажа не устроили тараканий геноцид.
В это время у пиратов царила идиллия. Вся команда сидела у Гуся в его
Г-образном кабинете и слегка обедала.
Я сидел на диване и пил чай, когда в огромную кружку Бригадира
свалилось нечто, тут же выползло, промчалось по столу, упало на пол и
исчезло за поворотом.
- Что за хрень? - задал риторический вопрос Бриг.
Второе нечто упало прямо на стол, завертелось юлой и потеряло сознание.