"Владимир Брайт. Королевства, проигранные в карты ("Империя неудачников" #1) " - читать интересную книгу автора

лишь для того, чтобы мучиться, страдать - и снова мучиться, и снова
страдать. А в перерывах между забегами этого марафона садомазохизма с
непонятным упорством цепляться за жизнь со всей неукротимой энергией, на
которую только способен молодой растущий организм, не отягощенный всей этой
чередой пороков и вредных привычек, ставших вполне обычной приметой нашего
сумасшедшего времени.
На этот раз, после того как я пришел в себя, первой моей мыслью было:
"Лучше бы я сегодня не просыпался вовсе. Или вообще лучше бы меня убили
маленьким. Или - чем так жить - лучше сразу сдохнуть. Или..."
Впрочем, остальные мысли были в таком же духе, и описание их заняло бы
слишком много времени, которого у меня и так уже почти не осталось.
Что интересно, на этот раз я очнулся не без помощи нескольких ведер
воды, вылитых на меня парой душегубов, которые, как потом объяснили мои
товарищи по несчастью, являлись по совместительству уборщиками, стражами
порядка и бригадой первой помощи по приведению в чувство несчастных узников
этого образцово-показательного учреждения. Не знаю, как у них обстояли дела
со всем остальным, но последний пункт у этих ярко выраженных дегенератов был
коронным номером. Быстро и слаженно привести в себя человека, уже почти
наполовину остывшего, - согласитесь, для этого нужен как минимум талант, а
как максимум - очень много воды.
Как только я прорвался сквозь кроваво-мутный туман, застилающий глаза,
и издал первый надрывный стон боли, эти милые ребята прекратили поливать
меня, будто грядку с помидорами, после чего удалились с чувством глубокого
удовлетворения от прекрасно выполненной работы.
Более или менее придя в себя и отрегулировав резкость в глазах, которые
еще некоторое время упорно выдавали вместо четкой картинки цветные круги и
мутные пятна, я обнаружил, что лежу в большой луже на грязном холодном полу
помещения, почему-то больше смахивающего на темную сырую камеру, чем на
светлую больничную палату. Рядом стонал престарелый Компот, а не суетилась
молоденькая улыбающаяся медсестра с полным набором необходимых препаратов
для поддержания жизнедеятельности моего несчастного изможденного организма.
И дополнял компанию старина Билли. Причем если в нас с колдуном лампада
жизни еле-еле теплилась, то толстяк находился чуть ли не на пике своей
физической формы. По крайней мере, румяное лицо и сухая одежда наглядно
свидетельствовали о том, что садовникам не пришлось приводить его в чувство
при помощи своего фирменного поливочно-грядочного метода.
- Где мы? - прошептал я непослушными губами.
В данной ситуации именно этот вопрос напрашивался в первую очередь.
- О, ты очнулся. - Толстяк посмотрел на меня долгим печальным взглядом,
при этом в его глазах промелькнула искорка жалости, которая меня слегка
озадачила.
- Где мы? - повторил я вопрос чуть громче.
- Мы в гадюшнике, называемом "Арена искупления", - начал он. - Который
находится в столице объединившихся измерений Сарлон, и не позже чем через
пару часов нам предстоит выйти на эту арену и попытаться достойно умереть,
посвятив свою смерть помолвке Фромпа Второго, этого лживого старого мерзкого
подонка, и юной принцессы Вей из Королевства Мерцающих Туманов. Причем
девочку отдают в лапы паука по чисто политическим соображениям. А...
- Ты, наверно, хотел сказать, нас вынесут на носилках на эту... как
ее... арену какого-то искупления, - перебил я его, попытавшись не