"Рэй Дуглас Брэдбери. Переселение душ" - читать интересную книгу автора

Рэй Дуглас Брэдбери

Переселение душ

(пер. Елена Серафимовна Петрова)


Со временем боязнь пройдет. Но это от тебя не зависит, просто старайся
ходить по земле только ночью.
Солнце - страшная штука; летние ночи тоже не лучше. Дождись холодов.
Первые полгода - золотое время. На седьмом месяце начнут просачиваться
грунтовые воды. К началу восьмого месяца тебя покинет ощущение собственной
нужности. С приходом десятого месяца будешь лежать и плакать без слез от
тоски, потому что осознаешь: твои передвижения окончены навсегда.
Но это еще когда будет, а до той поры необходимо завершить массу дел.
Покуда не растеклись мозги, нужно взвесить в уме все "за" и "против".
Все это тебе в диковинку. Ты родился заново! Твое место рождения обито
шелком, пахнет туберозой и льняным бельем, а до твоего появления оно еще и
поражало тишиной, нарушаемой только сердцебиением миллиардов земных
насекомых.
Для строительства этого жилья потребовались доски, металл и атлас; уюта
не жди, воздух спертый, да и того не хватает - так, карман в недрах земли.
Теперь другого пристанища не положено. Чтобы тебя разбудить пощечинами, как
следует растормошить, потребуется волна злости. Желание, потребность, нужда.
Вот тогда ты вздрогнешь, поднимешься - и ударишься головой о задрапированные
атласом доски. А жизнь манит к себе. Ты с нею вместе растешь. Начинаешь
скрести над собой землю, сперва медленно, ведь нужно еще найти, куда
сваливать тяжелый грунт, которого дюйм за дюймом набирается порядочно, и
однажды ночью над тобой оказывается бескрайняя тьма - путь наверх завершен,
и ты подаешься вперед, чтобы увидеть звезды.
Теперь ты стоишь, обуреваемый чувствами. Как ребенок, делаешь первый
шаг, спотыкаешься, ищешь опору - и нащупываешь холодную мраморную плиту. Под
пальцами твое скупое жизнеописание, высеченное в камне: дата рождения - дата
смерти.
Хлипкий прутик, ты учишься ходить. Оставляешь позади эту страну
памятников и бредешь темной улочкой по бледным тротуарам, где рядом с тобою
нет ни души.
Тебя преследует чувство незавершенности. Где-то есть цветок, какого ты
не видел, местность, куда так и не выбрался, озеро, в котором не довелось
поплавать, вино, не коснувшееся твоих губ. И вот ты бредешь неведомо куда,
чтобы довести до конца то, что не сделано.
Улицы чужие. Незнакомый город - мечта на озерном берегу. Твоя походка
обретает уверенность, ты уже не плетешься, а летишь. К тебе возвращается
память.
И ты узнаешь каждый газон на этой улице, каждую трещинку на мостовой,
где асфальт вспучился от летнего пекла. Тебе известно, где паслись
стреноженные лошади, потные среди весенней зелени, привязанные к железным
стойкам у воды, но это было так давно, что сознание подергивается
ускользающей дымкой. А вот и перекресток, где ослепительный фонарь замер в
паутине света среди черной мглы. Чтобы не угодить в эту паутину, ты ныряешь