"Рэй Дуглас Брэдбери. Аккумулятор Скотта Фицжеральда/Толстого/Ахава" - читать интересную книгу автора

Рэй Дуглас Брэдбери

Аккумулятор Скотта Фицжеральда/Толстого/Ахава

(пер. Александр А. Чех)

- Объясни, зачем ты хочешь перебрать и перестроить свою Машину
Времени? - спросил мой приятель Билли Барлоу.
- Одно дело вернуться в прошлое и показать умирающему Мелвиллу, По или
Уайльду последние издания их книг, и совсем другое... - Я на мгновение
задумался. - И совсем другое - сделать несчастных людей счастливыми. Ты
только подумай обо всех этих пропащих писателях, которые творили
великолепные вещи и прозябали в убожестве!
- Все писатели пропащие, - ответил Билли. - И все прозябали.
- Я изменю его! - воскликнул я.
- Вздор, - усмехнулся Билли. - Как ты собираешься это сделать? -
Сотворишь чудо подобно Господу Богу? Или прикажешь джину из лампы выполнить
три твоих желания? Или...
- Заткнись. Ты видел мою машину, которая стоит в библиотеке?
- Эту гигантскую бабочку? Может быть, она и крыльями размахивать умеет?
- Сначала она жужжит, потом исчезает.
- И чем громче жужжит, тем дальше летит в Прошлое?
- Именно так. А это мой список потерянных душ.
Билли нахмурился.
- Хемингуэй? Мелвилл? Несчастнее некуда. Толстой? А этот-то как сюда
попал? Френсис Скотт Фицджеральд и Зельда? Пить меньше надо!
- Отдай! - Я выхватил список у него из рук, сел в свою машину и, отжав
рычаг, прошептал: - Я уже не здесь.
Машина зажужжала.
И здесь меня не стало.
Похожая на гигантскую целлофановую бабочку машина села возле дома Папы
в Айдахо. Бог ты мой, подумал я, и что же я теперь ему скажу?
Я выбрался из-под ее дрожащих крыл и поднялся по ступеням дома. Прежде
чем я успел постучать в дверь, она распахнулась, и на пороге показался
Хемингуэй, который, судя по всему, не спал всю ночь. Он как будто ждал меня.
Вернувшись в холл, он уселся за стол и указал мне кивком головы на
соседнее кресло. Приблизившись, я разглядел то, что лежало, отливая стальным
блеском, на столе. Это было охотничье ружье, которым Папа когда-то будил эхо
на склонах Килиманджаро и однажды подстрелил белого, как кенийская пыль,
слона. Рядом с ружьем лежал обычный двуствольный дробовик.
На столе стояли два стакана с неразбавленной граппой. Я взял один из
них, Папа опрокинул свой, не запивая.
- Ну? - спросил Папа.
- Не делайте этого, - сказал я, отвернувшись от стола.
- Чего "этого"?
- Того, что вы собрались сделать.
- Я не собирался делать ничего определенного, - покачал головой Папа.
- Вы об этом думали.
- Вы что, умеете читать мысли?
- Нет. Просто я читал ваши рассказы. Доктор, изображенный в одном из