"Андрей Бондаренко. Гусарские восьмидесятые ("Байки замшелых романтиков" #1)" - читать интересную книгу автора

После того, как оглушенный язь затих в мешке, мне приходится лезть в
воду за очками - благо не глубоко, метра полтора.
Найдя пропажу и обсохнув, направляю лодку к заранее прикормленному
месту - "по черному драть плотву".
Но не тут то было. Витька опять вспомнил о комарах, к удочке даже не
прикасается, махает своими вениками - лодка раскачивается из стороны в
сторону, идет волна - рыба, естественно, не клюет.
- Ну, и какого рожна ты со мной поперся? Чего рыбу пугаешь? Сидел бы
себе на берегу и махал бы там вениками своими, - сердито отчитываю Толстого.
- Извини, но здесь комаров меньше, - тусклым, бесцветным голосом
извиняется Витька, от его недавней веселости и следа не осталось.
Надо пожалеть товарища, тем более что рыбы поймано уже килограммов
пятьдесят, и большая ее часть уже даже просолилась и еще сутра вывешена
подвяливаться на ветру.
На завтра едем ловить сига. Сиг ловится только на глубине, на самой
середине озера, где дует сильный ветер, и комаров нет вообще - Витька
безмерно счастлив, и даже, наплевав на свои еще не до конца подсохшие
мозоли, вызывается грести.
Ловим на короедов, для добычи которых пришлось с вечера раздраконить
топором десятка два трухлявых пеньков.
Рыба ловиться плохо, но Толстый возвращаться на берег наотрез
отказывается.
Наоборот, тянет его на глупые разговоры:
- Андрюх, а заметил - на РМ девчонка одна есть, Нинкой зовут,
симпатичная до невозможности, правда ведь?
Странный этот Витька. Ну, какие еще девчонки, когда времени ни на что
не хватает? И учится надо, и подработать там-сям денежку какую-нибудь, и с
Лехой на футбол-хоккей сходить, да еще с ротмистром Кусковым - пивка попить
от пуза. Откуда взять время на девчонок? Чудак Витька, право. В таком духе и
отвечаю. Толстый обиженно замолкает и хмуро концентрирует свое внимание на
неподвижном поплавке.
Проходит часов пять. Вдруг замечаю - нет одного весла. Витька, гребец
хренов, весла толком не закрепил, вот одно и уплыло - неизвестно куда, ветер
то сильный.
Правда, волна идет - к нашему берегу, может - найдем. Снимаемся с
якоря, сплавляемся по ветру, всматриваемся в волны. Но все бесполезно - нет
весла, то ли утонуло, то ли у берега в коряжник его занесло.
Орудуя одним веслом, как заправский индеец, все же довожу лодку до
Избы.
Дрянь дело - самодельное весло из куска фанеры и молоденькой осины
сделать - не штука, но и лодка и весла - чужие, мой отец взял попользоваться
у кого-то из своих друзей. Следовательно - быть скандалу.
Наступает суббота. По водной глади несется громкий молодецкий посвист -
это папаня с компанией подплывают - и нас забрать, и порыбачить самим,
разумеется....
Из приставшей лодки неуклюже выбирается папаша, в руках - громадная,
явно тяжелая корзина. Зачем, спрашивается, корзина - грибной сезон еще не
начинался, вроде?
Иду навстречу:
- Папа, а у нас неприятность - весло утонуло.