"Александр Бондарь. Год Чёрной Обезьяны" - читать интересную книгу автора

сигаретами и разговоривала тихонько - каждый о своем. Кругом царил
полумрак, и очертания лиц скрадывались в неярком свете оранжевых
фонариков. Все казалось ненастоящим и походило на декорацию, набросанную
старым, давно уже не живущим сказочником.
Лена подошла к стойке и принялась изучать меню. Она видела, как буфетчица
- полная дама с вылизанной прической брезгливо оглядела ее наряд.
- Апельсиновый напиток, три бутерброда с колбасой и два с сыром. - Лена
выложила на стойку купюры. Песня, что звучала под потолком, была о любви
(несчастливой, конечно). Дым сигарет, мелодия, оранжевая полутьма.
- И еще - кофе.
Буфетчица взяла деньги и вернула сдачу. Кофе приготовливался, и Лена,
забрав тарелку с бутербродами, отнесла это на соседний столик, где одиноко
сидел молодой человек. Он курил, и перед ним стояла нетронутая чашка.
Парень кисло оглядел новую свою соседку и отвернулся. От Лены не
ускользнуло то выражение, с каким он на нее посмотрел, но ей было сейчас
все равно. Лена поглощала засохшие бутерброды и не заметила, как кончила
все до последней крошки. Затем принялась за кофе. Но он был еще слишком
горяч, и Лена отодвинула чашку в сторону.
Она принялась разглядывать лица людей за соседними столиками, пытаясь
угадать черты их, размытые полумраком. В углу увидела невысокого молодого
человека в кепке. Он сидел один, пил кофе, и как ей показалось, не сводил
с нее глаз. Черты лица его в полупогашенном свете фонарика сверху
показались Лене знакомыми. Она попыталась вспомнить, но не могла. Память
выдавала ей сейчас только какие-то неясные обрывки воспоминаний. Все
мелькало, кружилось, пряталось; исчезало и появлялось вновь. Однако лицо
человека за столиком в углу оставалось загадкой.
Лена посмотрела в окно. Две распутного вида девицы беседовали с
приблатненными молодыми людьми. Мужчина, безобразно пьяный, блевал,
прислонившись к стене дома. По мостовой пробегали машины, разбивая фарами
ночной полумрак улиц.
Повернув голову, Лена снова глянула на человека за столиком. И снова ей
показалось, что тот смотрит прямо на нее. Теперь она уже сквозь сумеречный
отсвет фонарика различала сухой блеск его глаз. И сомнений у нее больше не
оставалось. Это - глаза охотника; охотника, нацеленного на свою жертву.
Лена не забывала ни на минуту, что в пистолете ее не оставалось ни одного
патрона. Обжигающий холодок бегал по спине. Она еще раз отхлебнула кофе, и
тут словно вспышка молнии осветила ее сознание: за столиком в углу сидел
один из детективов частной фирмы "Поиск". Директор фирмы Вадим Беляков был
хорошим знакомым Лены. По крайней мере, она сама так когда-то считала.
Полтора года назад Лена писала статью о "Поиске" и о его директоре.
Статья была рекламного характера и стоила Белякову денег. Глава частной
детективной фирмы показал тогда себя джентльменом и понравился молодой
журналистке. Он завораживающе улыбался, поил ее кофе с ирландским ликером,
а на прощанье поцеловал руку и пригласил обязательно зайти еще. Лена сразу
почувствовала, что сорокалетний Беляков, восемь лет уже как разведенный,
не прочь завязать с нею более близкие отношения и потому так и не
воспользовалась приглашением.
Сейчас она пыталась собраться с мыслями, но это было не просто.
Наружность симпатичного Белякова никак не вязалась с образом жестокого
хладнокровного убийцы. Лена понимала одно - ей еще многое предстояло