"Полина Бон. Записки фотомодели (Стразы вместо слез) " - читать интересную книгу автора

самое, что происходит со спортивным болидом, который на скорости девятьсот
километров в час врезается в бетонную опору. Мгновенно каждая часть
разрываемого на куски предмета оказывается в месте удара. А уже через сотую
долю секунды отдельные куски отлетают от стены назад. Все это происходит,
пока оглушительный хлопок еще висит в воздухе. Потом он оседает в ушах. А
осколки продолжают опадать на пол, как тяжелые хлопья сырого и тяжелого
мартовского снега. Моя мама могла бы быть олимпийской чемпионкой в метании
тарелок.
Судя по звукам, которые разбудили меня, сейчас в стену летят именно
тарелки. Возможно, те суповые тарелки, которые были куплены неделю назад
взамен уже разбитых. Я вижу, как сестра, лежащая на другой кровати, спит,
плотно накрыв голову подушкой. Надеюсь, она не задохнулась и не приняла
сверхдозу маминых "таблеток счастья". В другой комнате брат, очевидно, тоже
спит или делает вид, что спит. Я не хочу вылезать из постели и натягиваю до
ушей одеяло. Но в этот момент мать переходит от прицельного метания посуды к
настоящей тактике выжженной земли. Происходящее за стеной чем-то напоминает
звуковое сопровождение буйства духов из американских фильмов. Мне сложно
представить, что производит весь этот грохот, вой, взрывы. Возможно, моя
любимая мама просто взяла в руки железный лом, или кусок трубы, или
здоровенную палку и беспорядочно крушит все вокруг, представляя при этом,
что убивает отца или его молодую любовницу, а возможно, и нас, своих
детей... Но я все же надеюсь, что только отца и любовницу.
Эта девка из города с каким-то неприятным и тупорылым названием -
кажется, Бийск или Батайск, - как я узнала позже, даже не была секретаршей
отца. Она просто помогала в офисе: мыла кофейные чашки, относила на почту
бандероли, покупала туалетную бумагу и всякую мелочь, убиралась по вечерам в
кабинетах. Ну а потому как-то само собой случилось то, что случилось...
Мама не была готова к тому, что она когда-нибудь состарится. А это
произошло. Родив и вырастив трех детей, она перестала быть "секси". У нее
появились морщины, седые волосы, обвисла грудь. Я думаю, она даже перестала
нуждаться в сексе. Ей, дипломированному психологу и интеллектуалке,
достаточно было томных бесед на званых ужинах, посещения выставок и редких
выходов в дорогие рестораны. Поэтому папа начал трахать простую и
незамысловатую, как пирог с капустой, а главное, молодую бийскую уборщицу.
Как мне потом объяснили, это печальный, но непреложный закон жизни: молодое
яблочко, даже если оно кислое или поеденное червяком, всегда аппетитнее, чем
упавший на землю тяжелый созревший плод. Поэтому папа трахал девушку из
Бийска. А мама оказалась к этому не готова. И тогда в ход пошла посуда.
Я помню тот день, когда перестала существовать наша семья. Светит
солнце. Дорога из школы, которая обычно занимала у меня пятнадцать минут,
растягивается на целый час. Меня радуют желтые листья в сквере. Меня
увлекают птицы. Меня заманивают внезапно просветлевшие дворы. Я ем мороженое
и ловлю на себе взгляды красивых молодых парней. И зрелых мужчин. И богатых
старых мужчин. Сентябрьский холодок забирается мне под юбку и щекочет
гладкие стройные ноги. Сегодня хороший день. Самый волшебный день. Меховой
воротник моей короткой курточки пахнет мятой и сиренью. Я чувствую вкус
поцелуя на губах. Его оставил мальчик, который мне нравится. Я позволила ему
это сделать. Потому что сегодня особенный день. Вместе со мной по дороге
домой летят ветер, и листья, и птицы... Я открываю тяжелую дверь подъезда
тогда еще нашего дома, поднимаюсь на шестой этаж и открываю дверь квартиры