"Сергей Болотников. Дом, полный чудес" - читать интересную книгу автора

Подхватив емкость с бензином, я вышел на улицу. Солнце изредка прорывалось
сквозь тучи и сверкало в лужах. Было холодно, и если глубоко вдохнуть, ясно
чувствовалось приближение первого снега. Звуки в прозрачном воздухе разносились
далеко и многократно дробились изменчивым эхом. Я слышал свои шаги, слышал, как
стучат колеса поезда в пяти километрах от поселка. Поезд полон счастливых людей.
Не все, да, но большинство. И, может быть, там, среди них, есть люди с
неподвижным взглядом? Вроде тех, что устроили ядовитое гнездо на бестревожной до
недавнего времени земле поселка.
Я остановился, вслушиваясь в звуки уходящего состава. Сколько их?
Их может быть много, возможно в этом селе собрались все, кто есть. Наплевать!
Проклятый дом сгорит. И сгорит сегодня.
Быстрым шагом я направился к деревянной избушке. В блекнувшем и снова
появляющемся свете солнца ясно были видны пятна сырости на некрашеных бревнах.
Разбитое окно обличительно зияло темнотой. Но я уже не боялся! Последние метры
пробежал, словно не чувствуя веса двадцатилитровой канистры.
Запрыгнул в окно, перекинул канистру через подоконник, оглядел комнату. Все
так же. Если ночью они и посещали дом, этого незаметно.
Откупорил канистру, и едкий запах бензина ударил в нос так, что на секунду
закружилась голова. Роскошный деревянный стол вызывающе поблескивал от окна. С
него и начнем. Я наклонил канистру, и бензин выплеснулся на полированную
столешницу, разлился широкой прозрачной лужей, стал капать на пол. Над столом
задрожало марево.
Дальше пол, и горючка пятнает некрашеные доски, собирая мелкую грязь и острые
белые деревянные щепки. Под полом что-то завозилось, и поток черных, блестящих
надкрыльями тараканов хлынул из щелей. Часть из них попала под бензиновый
водопад и издохла, скрючившись и сплетя лапки в клубок. Жидкость смывала их и
уносила прочь.
В подполье скрипело и шебуршало, там метались какие-то твари, стремясь
убраться прочь от опасной капели. "Напрасно, - подумалось мне, - все, что здесь
есть, сгорит вместе с домом".
Остатки бензина я опрокинул на сундуки и глядел, как горючее впитывается в
старое дерево. В комнате не продохнуть. Меня мутило, в голове колыхался ровный
черный шум. Надо было выбираться на свежий воздух, а потом швырять спичку в
окно. При той концентрации бензина, что сейчас в воздухе, бревенчатая хибара,
скорее всего, взорвется.
Почему-то шум идущего поезда по-прежнему звучал в ушах. Не может же состав
быть таким длинным. Или время сжалось и утратило свой ровный бег, когда я, как
безумный, поливал все вокруг бензиновой смесью.
Я встряхнул головой, еле держась на ногах. Шум не умолкал, он стал громче, и
источник его был не в пяти километрах отсюда, а ближе. И приближался.
Шатаясь, я подошел окну и, вцепившись обеими руками в раму, выглянул наружу.
Большой серебристый джип неторопливо подкатывал к крыльцу. Стекла его были
черны и абсолютно не прозрачны, и за ними в салоне прыгали и мигали красные
огоньки. Может быть, сигнализация, а может быть, глаза владельца. Ровный гул
мощного двигателя временами нарушали редкие всплески, когда тяжелые колеса
прокатывались по неглубоким осенним лужицам.
Хозяева вернулись. Приехали в будний день, чего не делали до этого времени
никогда.
Приехали за мной. Может быть, им передал деревянный идол совы или безголовая
кукушка в часах? А может, они просто чуют тех, кто хочет им навредить. Не зря же