"Сергей Болотников. Дом, полный чудес" - читать интересную книгу автора

извлекут. Ясно тебе?
"Скорее отправят еще глубже, - подумалось мне. - В сундук с тряпьем". И тут
же посетила другая мысль: а если все это правда? Может, это обычные люди, это их
частный дом? А я залез в него, собирался сжечь... Но тогда... А как же яростный
взгляд совы по ночам, синеватый свет из окон? Все это было.
"Ты болен, - сказал мне некий внутренний голос, которого я раньше не замечал.
- Ты лечился у психиатра. Ты и сейчас болен. Возможно, что все это тебе
привиделось".
Мысль была логичной. Больше того, она была здравой, а таких у меня в
последнее время почти не наблюдалось.
"У тебя галлюцинации, ты дошел до точки, ты пересек серый предел! - вещал мне
голос, мое альтер-эго. - Ты ворвался в чужой дом, хотел устроить пожар..." -
неслышные слова капали с монотонностью, и каждое обладало весом чугунного
молота.
Мои взгляд безумно шарил по полу - толстые щели между досками, за ними
темнота. Кусочки порванной картины. Совиный глаз. Голос продолжал вещать, но я
уже его не слышал.
- А совы? - не удержавшись, произнес я вслух. - Нормальные люди не клеят
рисованных сов в дверные проемы.
- Что ты сказал? - спросил владелец дома из-за двери, - я не расслышал,
повтори.
- Ты все слышал, мерзкая тварь, - с расстановкой произнес я и подошел к люку.
За дверью хозяин принялся распоряжаться, куда-то звонил по телефону. Я
потянул на себя люк, и тот легко открылся. Из проема дохнуло холодом. Створка
грохнула об пол, звякнуло кольцо, и взметнулось едкое облачко пыли.
- Он открыл вход! - прокричал кто-то из-за двери, - он пойдет внутрь!
Далее было неразборчивое бормотание. Потом голос хозяина:
- Ты еще тут? Не лезь в люк, слышишь! Не пытайся! Лучше открой дверь, и мы
отпустим тебя на все четыре стороны.
Я не ответил - спускался по осклизлым каменным ступеням, винтовой лестнице со
стенами из обросшего мхом камня. Облицовка началась на двух метрах в глубину,
заменив собой бетон. Мне показалось, что эти стены древнее бревенчатой хаты.
Куда древнее. Уж не этот ли проход пытались замаскировать постройкой дома.
Люк я захлопнул, и на его внутренней стороне опять обнаружился медный засов.
Обстоятельства играли против хозяев.
По стенкам мелкими капельками спускалась вода. Через три шага свет сквозь
щели между досками люка скрылся из поля зрения. Стало темно, и я продвигался на
ощупь. Сверху опять стали доноситься удары - хозяева пытались прорваться в
коридор. Но стуки становились все глуше и глуше - старые стены умели глушить
любой звук. Было холодно, и взмокшая от пота одежда сырым саваном липла к телу.
В какой-то момент я ясно различил свои ноги - темные контуры на почти черном
фоне. Все-таки какой-то свет тут был. Может быть, фосфоресцировал мох, в обилии
растущий на стенах.
На первый факел я наткнулся, когда ноги отмерили пятидесятый шаг вниз. Он
чадил, шипел и, видимо, горел уже очень долго, потихоньку укорачиваясь. Его я
взял с собой и дальше шел освещенный прыгающими красноватыми бликами.
Когда мне стало казаться, что путь в недра земли никогда не закончится,
лестница неожиданно завершилась в тесном квадратном помещении с голыми стенами.
Охапка перепревшей соломы полностью заполняла один из углов. В другом, покрытое
ржой, лежало что-то вроде наручников. Вернее, кандалов.