"Сергей Болотников. Байки на костре" - читать интересную книгу автора

Сергей Болотников

Байки на костре


-------------------------------------------------------------------------
"Хочу, чтоб сказка не кончалась!"
из неопубликованного сборника заведомо неисполнимых желаний.
-------------------------------------------------------------------------


Дорога уходила за поворот, петляла, пугала рытвинами и жуткими трещинами в
асфальте. С высоты птичьего полета ползущий по ней подержанный автомобиль
напоминал старого больного жука на тонкой дорожке полузасохшей смолы.
И тащился он также быстро.
Глубокая промоина отозвалась в теле машины тяжелыми стонами, грохнула подвеска,
звякнули бутылки в багажнике. Двое едущих отозвались неразборчивыми
ругательствами. Третий, на заднем сидении, промолчал - его укачало.
-Черте что, а не дорога, - проворчал Кононов - Сергеич, ты, куда нас завез?
Шофер, его ровесник - с каменным выражением лица наблюдал за разворачивающимся
впереди полотном. Потом коротко усмехнулся:
-Не боись, доедем. Я эти места так знаю, как ты никогда знать не будешь. Как
вот их! - и он оторвал от баранки мясистую красную пятерню и помахал ей в
воздухе.
Кононов хмыкнул, его собственная пятерня сильно отличалась в размерах. В
меньшую сторону. На заднем сидении его племянник - между прочим научный
работник, тяжко вздохнул:
-Дядь Саш, скоро мы?
-Подожди, Вадик. Видишь, Виктор Сергеевич говорит, что скоро.
Шофер, Виктор Сергеевич Перевязин величественно кивнув, не повернув глаз. И не
сказал не слова. Кононова он знал давно, еще с потонувших во времени школьных
лет, а вот его племянника видел впервые. И не сказать, чтобы тот ему очень
нравился. Институт закончил, в аспирантуре сидит, работник научный. Сам
Перевязин институтов не кончал, всю жизнь простоял и у станка. Денег никогда
много не было, скопил только к сорока годам на подержанную серую волгу, с ржавой
бахромой на порогах. Эту самую, что сейчас несла их в глубинку.
Он хмыкнул, тяжело покачал головой. Вадим, завозился на заднем сидении,
отодвигая в сторону гору старого рыбацкого барахла - бамбуковые удочки,
дряхлеющие на глазах сетки, исполинские бахилы сработанные лет двадцать назад.
Барахла было так много, что в багажник все не влезло и часть пришлось запихнуть
в салон. Вот и делил Вадим продавленный диван с блестящими оцинкованными
ведрами, полными пакетиков с червями и исполинским рваным тулупом - мечтой
рыбака.
Зимнего. Зачем нужен этот тулуп в разгар лета, племянник Кононова и
предположить не мог. Эти двое и бутылки хотели сюда поместить, но Вадим не дал,
для него совсем не оставалось места.
Он не хотел ехать на эту рыбалку. У него были дела поважнее, чем распивать с
двумя пожилыми работниками (о да, он знал что из себя представляет рыбалка), на
берегу сонной речки. Если бы только не дядя Саша, который искренне хотел
показать племяннику настоящую рыбную ловлю, ноги бы его здесь не было. Не