"Сергей Болотников. Стуки-ДАО." - читать интересную книгу автора

Много чего, вроде было, да все блеклое, как будто акварель выцветшая. Я
школу окончил - девять классов, потом ПТУ, все дела, специальность получил
- токарь. Ну, в то время еще союз был, стало быть, токарем было нормально.
Не то, что сейчас. Как в ПТУ оттрубил, на завод подался - на наш районный.
У нас в Череповце заводов много - ну, вы, короче, знаете. И работал там
сколько-то лет - деньги получал, не то, чтоб большие, но на жизнь хватало.
А тратить... тратил, только вот удовольствия не получал. Ну, не,
удовольствий, их много, конечно... все перепробовал, вот только радости от
них... Как сейчас погляжу, я тогда был... как бы сказать... ну как бутон,
что ли, нераскрывшийся.
Личинка. Гусеница. И может, всю жизнь бы так личинкой, дерьмо жрущей,
прожил, если бы не случай тот. Приход этого отморозка, которого я
ненавижу, однако ж, заставил меня раскрыться, развернуться во всю мощь и
жить полной грудью!
Так вот. Ну, по порядку.
Начальник цеха наш, Митрич, нормальный мужик был. С пониманием. Долгие
годы он нами рулил, и, не поверите, никаких в цеху свар не было. Вот, что
значит, грамотный руководитель. С нами не сближался, нет, в узде держал. А
по мне так оно быть и должно - начальник, он же сила, что всех связывает.
Но годы идут - сдал Митрич. Постарел, ссутулился, грят, склероз его
прохватил.
Но на пенсию его не отправляли, хотели держать до последнего - ценный
работник, елки-палки, таких днем с огнем не сыщешь! Грамотный управленец.
И пусть ошибается, головой трясет как болванчик, в речи дурь какую то
пускает - ладно - все простить можно. Начальство наше напрягалось с него,
да не сильно. А тут Митрич и сам проблемку свою решил - однажды в ясный
день выпил, значит, из канистры фенольного спирту. Метилового. Его даже
наши мужики не пили - знали, что к чему. Ну, ласты, понятно склеил. Не
поверите - когда хоронили, у многих слезы были на глазах.
Понятно, случай списали на Митрича. Мол, маразм, все дела - отплыл
дедулька на вечные хлеба по собственной дурости. А вот только я скажу - не
сам он это сделал, нет. Потому как не пил Митрич уже семь лет, после того,
как у него цирроз нашли. Печени. Он, от цирроза своего, помереть боялся до
колик, так что ни капли не брал. Даже если бы мозги у него совсем
перемкнуло он бы и тогда пить не стал.
Убили Митрича. И как вижу я - мешал он кому-то. И не кому-то, а тому,
кто ему на смену пришел.
Новому начальнику цеха. Сизому. Это мы его так звали за то, что он
носил рубашки серого да сизого цветов. Тошно от одного вида их
становилось. И ведь не изменял никогда своему вкусу.
Сизый. И сейчас, как только вспомню о нем, лицо его... рожа, харя
гнусная, встает передо мной как живая. Интеллигент. Образование у него
было высшее, грят закончил он там какой то институт. Не из лучших, но не
из худших - технический.
И была у него дорожка в светлое будущее и топал по ней наш Сизый, да
вот только случилось что-то с ним, споткнулся он на дорожке ровной. Я так
думаю - поцапался он с кем-то. Он ведь такой этот Сизый - поцапаться для
него первая страсть. И главная. Мож, он для этого и живет... Это я к
вопросу о смысле. Не знаю. Так или иначе, подставили Сизому подножку и
загремел он вниз. И вместо блестящей карьеры, докатился до начальника цеха