"Сергей Болотников. Действо " - читать интересную книгу автора

быть, второго такого шанса у тебя не будет.
И все равно оставшийся день превратился в пытку. Александр пытался
занять себя, он то входил в сеть, то выпадал в ставший реальным до
омерзения мир, и никак не мог найти покоя. Что случилось? Обычные дела
перестали приносить радость и моральное удовлетворение. Веселые мелочи
перестали казаться чем-то важным. Мысли оборвали всегдашний упорядоченный
бег и свили себе новую орбиту вокруг завтрашней предстоящей встречи.
Он хотел идти, и одновременно не хотел.
Фавн, фавн, что ты творишь? Кто ты на самом деле? Он читал о сетевых
мошенницах и мошенниках, но никогда не сталкивался с ними в жизни. Или...
это все надумки, оправдания обычной трусости?
Минул еще один день, унося с собой покой. Ткачев лег в двенадцать - в
детское время.
До этого он смотрел телевизор - что не случалось с сетевиком вот уже
несколько лет. И слушал, как наверху кто-то с упоением наигрывает "Only
You", отчего его то и дело бросало в дрожь.
Проснувшись в десять, Александр Ткачев поднялся с подушки и удивленно
осмотрел комнату. Он не помнил, когда вставал так рано? Это было давно,
если вообще было.
Компьютер верно ждал своего хозяина, но сегодня ему не светило быть
включенным.
Александр почистил зубы. Постоял, привыкая к новым ощущениям.
Причесался. Глянул на себя в зеркало и скривился. Неужели он всегда так
выглядел?
Наплевать. Он натянул куртку, и покинул скромную свою обитель, в
которой безвылазно провел последние две недели. Выходить ему было, в общем
то, не зачем. До недавних пор.
Поплутав по извилистым коридорам, он вышел на улицу, провожаемый
неприязненным взглядом консьержки (она его считала то ли за наркомана, то
ли за сектанта, то ли просто за шизофреника).
Прищурился - низкие тучи, из которых валит снег. Вроде бы уже второй
день. Прощай осень, здравствуй белая зима - ты скроешь все дерьмо под
искристый покров и на миг прикинешься сказкой.
Декабрь скоро. Может быть и дождя больше не будет. Во дворе игрались
пара детей, да стареющий дядька выгуливал собаку - здоровенную, чуть ли не
больше его самого, овчарку. Он казался знакомым - вроде бы жил в том же
доме. Впрочем, сетевик не знал своих соседей.
Ткачев вздохнул и погрузил кроссовки в полужидкую кашу, состоящую
поровну из снега и грязи. Ветер выл, норовил пробраться под одежду и кидал
в лицо мокрые тающие еще в воздухе снежинки.
Давно Саня все же не был на улице. Вроде в последний раз на деревьях
были листья? Он шагал прочь от своего дома, ежился, поглядывал на часы.
У цветочного киоска сетевик приостановился, глядя на красочные
лоскуты выглядывающие из-за стекла. Цветы? Вроде бы это нужно?
- Вам какие, молодой человек? - спросила продавщица, румяная
пятидесятилетняя тетка, на которую напрочь не действовало царящее вокруг
уныние.
- Красивые, - ответил он, - вы знаете, какие для девушек...
Продавщица рассмеялась, звонко и довольно. И Ткачев был награжден
пышным букетом, в котором густо перемешались яркие цвета и незнакомые