"Лола Бокова. Мое тело - Босфор " - читать интересную книгу автора

Лола Бокова.

Мое тело - Босфор


Московское солнце не оставляет на моем теле никаких следов.
Аккуратно складываю в сумку майки и босоножки. Забиваю сумку до
отказа, вынимаю половину вещей и опять кладу обратно. Когда же я
научусь брать с собой маленькую сумку? Чуть не забыла билет. Может,
пора купить абонемент на самолет?

Усатый таможенник в замешательстве крутит в руках мой паспорт.
Протягивает своему соседу, спрашивает что-то в полголоса. Тот,
изображая безразличие, цедит сквозь зубы, явно какую-то мерзость.
Rest? - неуверенно спрашивает меня усатый. Rest or work? You come
often - поясняет мне на ломаном инглиш с турецким акцентом, как
будто я не знаю, что за последний год еду сюда шестой раз. Черт, и
каждый раз они ставят меня в тупик. Rest, rest! говорю я уверенно, и
все же немножко нервно, и они это видят. Ну, что теперь: не
отправите же вы меня обратно на родину! Их недоумение понятно:
невозможно идентифицировать объект. Tourist? спрашивает опять
усатый, но, кажется, уже из любопытства. Приходится признать, что
да, хотя это не совсем правда и ужасно неприятно называться туристом
после того, как Горький, кажется, заклеймил туризм самым пошлым
проявлением цивилизации.
Только бы вырваться на свет, и чтобы ничья ухмылка не
задела.
Когда открываются двери аэропорта вовне - это похоже на
роды. Через чрево самолета, таможенные бордюры и кишки коридоров -
вдруг выпадаешь на свет божий, с тем же безумным криком
новорожденного.
Дрожащими руками я набираю номер. Рамазан? Бен чок иим.
Он беш дакка. Пять минут. Слава богу, встречает, значит, не придется
ночью ловить такси. Самолет задержался и прилетел на четыре часа
позже - мог ведь и не дождаться, договорились кое-как и невнятно.
Рамазан - строгий шеф Happy Girl, и я умру, если не попаду в его бар
менее чем через полчаса.
Пытаюсь заплатить двадцать баксов за визу, но мне трижды
возвращают деньги, пытаясь объяснить, что еще действует виза
предыдущая, два положенных месяца еще не истекли. Я тупо киваю. Мои
мозги уже отказали.
В пьянящем теплом облаке мы бредем к машине. По дороге нас
останавливают два бугая. Просят мой паспорт, долго изучают документы
Рамазана. Хмурят брови и просят пройти с ними. Рамазан кажется
раздавленным, я еще отсутствую в реальности. Что, собственно,
происходит? Мы послушно плетемся за грозными мужиками. Они насильно
запихивают нас в машину: едем в полицию. Вы с ним? Вы знаете, что
ваш друг продает наркотики? В вашем багаже есть что-либо
подозрительное? Сейчас осмотрят ваш багаж.
Мы уже несемся в какую-то темень, я и четверо мужиков,