"Олег Блоцкий. Убийца (Рассказ) " - читать интересную книгу автора

счастливый миг наступил.
Клянусь, в тот день выдержка изменила мне. Руки дрожали. Перед глазами
прыгали, как душки в прорези прицела, слова. Из них складывались
предложения: "На Ваш запрос сообщаем, что сержант запаса... (вот сволочь -
сержантом стал!) проживает по адресу..." Что ж, именно по этому адресу я и
пришел.
Перед поездкой я был у Пашки. Пашка сейчас мент, работает в уголовке.
Говорит, что жить спокойно не может и скоро блатные за борзость его прибьют.
Пашка четкий мужик, и я, наверное, пойду в их ОМОН. Правильно говорит Пашка:
всю сволоту надо стрелять, чтобы не мы их, а они нас боялись. По-хорошему
они все равно не понимают.
Мы пили водку, вспоминали ребят и смотрели фотографии. На них был и
Валерка. Каждый раз у меня кололо сердце, и молоточек постукивал в локоть...
Кто поймет, что значил для меня Валерка? Он просто был, и этим все
сказано. Все писаки, которые мазюкают про Афган, - козлы! Что они о нем
знают? Что они понимают в этом? А все в душу лезут! "Последний глоток воды -
товарищу! Последний сухарь - тоже ему!" С-с-сучары! Ни черта они не видели!
Разве они брали караваны? Разве они были на облетах? Разве они ползали по
горкам? Разве это их мочили душары в узком ущелье Спиндак, где погиб Ким?
Козлы!
Вот Высоцкий - мужик. Когда слышу его песню, где один парень просит
другого покурить, - плачу. Я тоже не мог поверить, что Валерку убили. Все
время думал, что он где-то рядом стоит. Оборачиваюсь, а его нигде нет. Но
чувство такое, что он близко-близко, только я его не вижу. А эти? Писаки?
Никогда они не поймут наших отношений. Для этого под смертью надо ходить.
Долго, очень долго.
Я вздрагиваю. Слышен шум шагов. Я делаю резкие движения руками. Сжимаю,
разжимаю пальцы. Напрягаю и расслабляю мышцы ног. Я готов! Я вижу его и
знаю, что надо делать. Он идет, насвистывает и руки держит в карманах. Это
хорошо. Меньше возни. Я выхожу на тротуар.
Даже ночью вижу, как он побледнел. Но крикнуть он не успевает. Я
вырубаю его, вскидываю на плечи и иду за гаражи.
Через час с небольшим все было кончено. Я ослаблял петлю. Затем все
начиналось сначала. В конце концов я его задушил. Нить врезалась в кожу
медленно. Он хрипел. Потом хлынула потоком кровь: из носа, рта, ушей.
Хрустнули кости в шее. Конец.
Я повернул в обратный путь. Я шел и думал - заметут меня или нет.
Отсчитывал время назад. Запросы посылал под другими именем и на совершенно
левый адрес. Удавку забрал. Афган никто не вспомнит. Причем здесь он? Даже
если эта дуреха что-то знает - она ничего говорить не будет. Она не
малолетка и прекрасно понимает, что мы шутить не станем. Впрочем, ментам и
без нас дел хватает.
Пашка рассказывал интересную вещь. Оказывается, их шеф по пьянке
раскололся про дела, которые начались в конце пятидесятых и шли все
шестидесятые годы. Тогда сыскари ничего в толк взять не могли. Людей вокруг
убивали грамотно, но как-то бестолково. Деньги не брали, вещи тоже. Уголовка
с ног сбилась. А потом менты поняли одну вещь. Все покойники - бывшие
фронтовики. Кто-то из них книжонку выпустил, а кто-то по радио стал
выступать: рассказывать народу, как он героически в атаку ходил. Вот свои
мужички их и вычисляли. Видно, тогда, на той войне, тоже дела крутые были.