"Лоуренс Блок. После первой смерти" - читать интересную книгу автора

одолженных у Эдварда Болеслава. Денег там не было - вся наличность
находилась в моем бумажнике, а он пропал, - зато была чековая книжка.
Впрочем, это вряд ли мне поможет. В воскресенье чек нигде не обналичишь, а
завтра утром, когда откроется банк, полиция уже будет знать обо мне и идти в
банк будет опасно. Но из-за одежды стоило рискнуть. Безразмерная рубашка и
висевшие на мне мешком штаны бросались в глаза окружающим. Кроме того,
маленькие ботинки Эда сильно жали ноги.
Я стал прикидывать, что сейчас для меня важнее: время или деньги. Это
было все равно что сравнивать яблоки с бананами. Наконец я взял такси до
своего дома. Вместе с чаевыми это стоило мне двух долларов из моих $4.56.
Такое решение показалось мне меньшим злом. Тащиться на метро к восточной
оконечности Девятой улицы просто не было смысла. До какой бы станции я ни
поехал, все равно большую часть пути нужно было проделать пешком. Такое
путешествие было не для моих ног, да еще в этих ботинках, а кроме того,
время было дорого. Я поймал такси и, сев на заднее сиденье, принялся
наблюдать за счетчиком. Мучаясь от головной боли, я курил и изо всех сил
старался не думать, не строить планов и ни о чем не вспоминать.
Ключа у меня, разумеется, не оказалось. Пришлось разбудить коменданта.
Вместе с ним мы преодолели три безрадостных лестничных пролета - он ворча, а
я оправдываясь. Потом он открыл мне дверь и попросил впредь брать с собой
ключ. Я посчитал излишним говорить ему, что ключа, который всегда нужно
брать с собой, у меня нет и что я никогда не вернусь в эту квартиру. Он
ушел, а я снял одежду Эдварда Болеслава, принял душ (Здесь все еще
чувствуется запах крови! Все благовония Аравии...) и переоделся в свою. Это
была вполне приличная одежда: серый костюм из блестящей синтетики, белая
рубашка, черные ботинки, неприметный галстук в полоску. После того как я
принял душ (но до того, как оделся, - сложно все время расставлять события в
хронологическом порядке), я побрился и причесался. Теперь я чувствовал себя
на удивление непринужденно. Во время бритья моя рука не дрожала. Я даже не
порезался, так как и в спокойном состоянии, не обремененный чувством вины
или похмельем, всегда демонстрирую такого рода чудеса ловкости. Я был
совершенно спокоен, пока не взглянул на себя в зеркало. Передо мной предстал
аккуратно одетый и аккуратно причесанный человек. Хоть и не красавец, но уж,
во всяком случае, не полный урод. Я криво улыбнулся своему отражению,
попытался подмигнуть, и вдруг внезапно земля ушла у меня из-под ног.
Кажется, я разрыдался. Не знаю. Был момент, когда мой ум помрачился,
потом я сидел на своей узенькой кровати, обхватив голову руками и тупо
уставившись в пол.

* * *

Странные вещи вспоминаются при странных обстоятельствах. Я вспомнил
свою последнюю встречу с Мортоном Дж. Пиллионом, надзирателем в тюрьме, где
я провел четыре года. Это был щуплый человечек, похожий на птицу, с седыми
волосами и розовым лицом. С первого момента нашего знакомства меня не
оставляло чувство, что он совершенно не подходит для этой роли. Тюремный
надзиратель должен быть скорее похож на Броде-рика Крофорда*, а Пиллион
смахивал на Уолли Кокса** в старости.
______________
* Бродерик Крофорд (1911 - 1986) - американский актер, прославившийся