"Итан Блэк. У Адских Врат" - читать интересную книгу автора

голосовых связок, чем самоконтроль.
"Кто-нибудь, позвоните в полицию!" То ли крик души, то ли молитва.
Единственный ответ - шаги за спиной.
Мечется луч фонарика.
То, что сейчас случится, никогда не попадет в газеты. Бомжи Хантс-Пойнт
не болтают с полицейскими. Дальнобойщик не признается, что оставил без
присмотра грузовик ценой в сто десять тысяч долларов. Проповедник не станет
расспрашивать - в его районе это означает нарушение негласного договора.
А договор таков; не лезь не в свои дела, проповедник, а торговцы
наркотиками и сутенеры не полезут к тебе.
"Возможно, когда-нибудь этот договор и меня приведет к Адским
Вратам", - думает порой проповедник.
- Я не скажу-у-у-у-у! - кричит человек в бейсболке, протискиваясь
сквозь нагромождение досок к выходу. Задыхаясь, он вываливается на улицу.
"Я не скажу".
Хантс-Пойнт - это целые кварталы заброшенных складов, заборов из
колючей проволоки и баров, где спиртное - лишь побочный заработок. Редкие
жилые дома зажаты между шиноремонтными мастерскими. Полицейские машины -
когда они появляются - кажутся случайными, незваными гостями в районе, где с
большинства машин и содрать-то нечего. Названия улиц - вроде Тиффани или
Казанова - говорят о том, что сама география предпочла бы оказаться
где-нибудь в другом месте.
Вдалеке, в проемах между складами, беглецу видны огни Манхэттена - за
нефтебазами на берегах Ист-Ривер.
- Отстаньте от меня-а-а-а-а!
Кеды шлепают по стеклу и асфальту. Он понимает, что бежит не туда.
Налетает на забор из сетки, поверх которой вьется спиралью колючая
проволока. Лунный свет освещает табличку рядом с дырой в заборе: "ПИРС
ТИФФАНИ-СТРИТ. НОЧЬЮ НЕ ХОДИТЬ".
Дальше - только темная река, несущая пенные воды к самой бурной части
порта. Вечерний воздух кажется таким же мутным, как вода.
"Я не умею плавать". Человек тяжело бежит по пирсу.
И, конечно, появляются они - бесшумные и целеустремленные, как дикие
африканские собаки, которых он как-то видел в передаче на канале "Нэшнл
джиогрэфик". Не надо, ох не надо было заговаривать с этими типами, не
удержался, задал один секундный вопрос - и взгляды стали жесткими.
- Пожалуйста, не трогайте меня!
Он падает на колени. Пахнет сырым деревом и смолой. Страшно поднять
голову, преследователи уже близко. Перед глазами появляется рука; на суставе
указательного пальца видна крохотная татуировка. Эту картинку он заметил еще
в баре: старомодная абордажная сабля и барракуда. Он еще подумал тогда о
пиратах.
Генри Морган. Черная Борода. Ситцевый Джек. Капитан Гривз.
Сейчас палец согнут, барракуда словно распахнула пасть.
- Я не знаю, чем вы занимаетесь. Мне плевать, чем вы занимаетесь. Я
уйду и никогда не вернусь... - скулит человек в бейсболке.
Бейсболка летит в воду.
Вдали воет сирена.
Слишком далеко.