"Иван Бирюков. Умирать легко " - читать интересную книгу автора

со своими материнскими инстинктами и женской интуицией ему не поможешь, а
только влипнешь в еще более неприятную ситуацию!
Лиза остановилась и повернулась к Феликсу, близко глядя на него снизу
вверх:
- Но ты же и есть профессионал. Ты же раньше лечил, не только книжки
писал.
- Ты предлагаешь мне... заняться его лечением? - растерялся Феликс.
- Ну конечно! Кто же с этим справится лучше, чем знаменитый доктор
Лужин?
- Лиза склонила голову к плечу и скорчила просительную гримаску. -
Феликс, а?..
Он растерянно развел руками:
- Лиза, девочка, но я так занят сейчас... я и старых-то своих пациентов
передал Филатову.
- Я, наверное, ужасно наглая, правда? - вздохнула Лиза. - Мало того,
что выжила тебя из твоей собственной квартиры, так еще навязываю на твою
шею психа-самоубийцу, да?
Феликс отвел глаза, тяжело вздохнул.
- Лиза, ты же знаешь, что я для тебя сделаю все что угодно, но...
- Спасибо. Ты ужасно милый, Феликс. Я знала, что ты не откажешь, - Лиза
чмокнула его в щеку, не давая договорить.
- Поехали поужинаем где-нибудь? - предложил Феликс. Лиза кивнула.


Илья сидел за верстаком и собирал здоровенный длиннофокусный объектив.
В дверь мансарды постучали.
- Войдите, не заперто, - откликнулся он, орудуя тоненькой часовой
отверткой.
В мастерскую вошел белобрысый, коротко стриженый парень лет двадцати
пяти.
На нем были слаксы цвета "хаки", белая рубашка и кроссовки из мягкой
кожи.
Через плечо висела большая дорожная сумка, глаза прятались за темными
очками.
- Ты - Илья? - оглядывая мансарду, спросил посетитель.
- Илья, - он отложил отвертку и встал.
Парень прошелся по мастерской, взял с верстака оптический прицел и
сквозь него посмотрел на Илью:
- Классная оптика.
Он положил прицел на место и снял с плеча сумку. Расстегивая молнию, он
покосился на Илью:
- Мне сказали, что ты неплохой мастер и умеешь держать язык за зубами.
Илья промолчал.
Парень вынул из сумки арбалет и стрелу к нему:
- Нужно поставить оптику на эту штуку, сделать с десяток стрел и
пристрелять. Сможешь?
Илья взял арбалет, осмотрел его и приложил к плечу, прицеливаясь в угол:
- Оптика моя?
- Твоя.
- Когда должно быть готово?