"Алексей Биргер. Смерть воды и огня ("Богомол" #2)" - читать интересную книгу автора

Больше ей подсказок ждать неоткуда. И ей, и её работодателям слишком
опасно ещё раз выходить на связь.
Ничего, сегодня вечером она узнает все - или почти все.
Еще раз внимательно поглядевшись в зеркало, она встала и начала
собираться. Собиралась она долго и тщательно. Хоть все её движения и
действия были отточены до автоматизма, и она не боялась что-либо забыть, но
всегда лучше лишний раз проверить, все ли на месте и полностью ли она
готова. Тем более сегодня, когда может все решится - и нельзя будет ни доли
секунды упустить, если грянет развязка.
Если наступит финал долгой взаимной охоты.
Она вышла из дома, прошла к метро. Все последние дни она ездила на
метро, которым уж и забыла, когда пользовалась. С её бегства из Москвы
прошло полгода, а до того она года три передвигалась только на личной
машине. Иногда с охранником, который заодно выполнял функции шофера, иногда
одна. Она прошла через шумную площадь Киевского вокзала, где, в ранних
сумерках конца ноября, народ все ещё кишел и теснился у палаток оптовой
торговли табаком, чаем и кофе. Какие-то мужики - видимо, иногородние -
волокли огромные сумки, набитые блоками сигарет. Будут делать свой малый
бизнес у себя на малой родине, усмехнулась она про себя.
Тут же и лотерейщики - "лохотронщики" - зазывно орали и перекликались,
чуть не в нос суя пачки билетиков, предлагая сыграть "на счастье", тут же,
готовые погадать и поворожить "на счастье", прицеплялись как репей цыганки.
Одна бежала за ней чуть не до самого метро.
- Ой, молодая, красивая, погоди немного, ты сама не знаешь, что тебя
ждет, а мне надо тебе всю правду сказать, тебе лучше будет!
Она слышала эту чушь тысячу раз. Но вдруг ей стало интересно. Даже не
то интересно, что скажет цыганка, а интересно находиться среди этой
разношерстной толпы, среди лиц, от которых она отвыкла, вместе с ними
месить ногами снег на тротуарах, к концу дня превратившийся в грязную жижу,
подбирать полу своей дорогой дубленки, чтобы не забрызгало... Она как бы
заново открывала для себя Москву, от которой, оказывается, успела
отвыкнуть...
- Ну? - повернулась она к цыганке. - Говори.
Та хитро усмехнулась.
- Сперва ручку позолоти.
- Позолочу, не бойся. Рассказывай, что ждет меня сегодня... и потом.
Видно, промелькнуло в её глазах нечто, смутившее даже цыганку, которую
ничем нельзя смутить. Цыганка чуть подалась назад, словно жалея, что
прицепилась именно к этой красивой девке, которая смотрелась такой хорошей
добычей, если бы удалось её раскрутить - вон, и дубленка европейской
выделки, и знатные сапожки, и дорогой макияж - но у которой на мгновение
почти слышимо прозвенели льдинки в глубине нацеленных на цыганку зрачков, и
сам взгляд сделался таким тяжелым, почти раздавливающим своей тяжестью, что
куда там гоголевскому Вию!.. Нет, это определенно была не глупенькая дочка
богатых родителей и не столь же глупенькая "выставочная" жена кого-то из
"новых русских", решившая в кои веки раз прогуляться собственными
ножками... То, как тщательно - не по-московски - эта красивая тварь с
отсвечивающими под капюшоном дубленки золотистыми волосами обходила лужи и
грязные размякающие сугробы, цыганка подметила сразу. Так ходят люди,
привыкшие к машине от подъезда до подъезда и вылезающие в обыкновенную для