"Владимир Билль-Белоцерковский. Дикий рейс " - читать интересную книгу автора

во-вторых, придется потерять заработок за несколько месяцев рейса; выбросить
весь свой тяжелый труд "за борт" в угоду боцману, и в-третьих, слово
"бежать" звучит позорно.
Разве я трус? Такой поступок не достоин моряка. Я молод, но опыт мой
говорит, что решиться на такой шаг - значит, погубить себя. Нет!.. Будь я
проклят, если я на это решусь! Лучше остаться уродом, лучше смерть! Сегодня
же, вот в эту ночь, я должен найти какой-то выход. Надо только придумать.
Я прошелся по палубе. Покачав рукоятку помпы, я подставил голову под
холодную струю воды. Так! Решение есть... Пусть изуродует меня, пусть убьет,
но я буду завтра драться с ним до последнего вздоха. Драться так, чтобы у
него навсегда отпала охота преследовать меня. А хватит ли пороху? Надо
проверить себя, испытать... Как? Чем?... А очень просто.
Наш пароход пришвартован к бетонной стене мола. Борт судна почти на
одном уровне с поверхностью мола. Пароход то отступает от мола, то с такой
силой прижимается к нему, что пробковые кранцы, смягчающие удары, сжимаются
в лепешки. Прыгнуть днем с борта на берег - это пустяки... Но прыгнуть
ночью, во мраке, когда борт отходит от берега на расстояние метра и этот
промежуток кажется черной пропастью!
Промахнуться в прыжке - значит, погибнуть. Вынырнешь, а в этот момент
борт снова прижмется к молу, и от тебя останется только кровавое месиво.
Так вот: если у меня хватит духу прыгнуть с судна на мол, когда борт от
него отойдет, тогда можно завтра схватиться с боцманом.
Такая проверка нервов может дать мне гарантию, что завтра я не
сдрейфлю. Ну что ж... Попробуем. Я подошел, взобрался на борт, встал. Глянув
вниз, в черную пропасть, и почувствовал легкую дрожь в ногах. Выждав момент,
когда борт снова отошел or берега, я приготовился, пригнулся и... ни с
места... Ноги приросли к борту. Сердце забилось. Выступил пот. О, чорт!
Выждав момент, я снова пригнулся, и снова то же самое. И так в третий,
четвертый и пятый раз. Не могу оторвать ног от борта. Я соскочил с борта,
прошелся по палубе. Передохнул. И опять... И опять... Прошел, вероятно, час.
Усталый, весь мокрый от пота, опустился я на палубу и, если бы не стыд,
заплакал бы.
Вяло, пошатываясь, снова взобрался я на борт и вдруг, неожиданно для
себя, словно кто толкнул меня в спину, глухо вскрикнул и... прыгнул.
Ослабевшие ноги скользнули по стене мола, но я успел ухватиться руками,
повис... Мгновенно взобравшись на мол, я круто повернулся и уже оттуда
прыгнул обратно за борт. Покачнулся. Сорвался на палубу. Без передышки я
повторил свой прыжок туда и обратно... Хватит. Ура! Гордый, счастливый, я
прошелся по палубе.

В этот день я спал крепким сном, и обычный шум на палубе не мешал мне.
Проснулся я раньше времени. Рабочий день кончался, грохот лебедки затихал.
На железной печке стоял котелок с водой. Котелок принадлежал боцману. В нем
он варил крабов. Боцман с минуты на минуту должен был притти будить меня.
Кроме меня в кубрике никого не было.
- И так душно, а он завел моду зажигать печь в нашем кубрике. У себя бы
зажег, мерзавец! - проворчал я.
"А вдруг он на этот раз не придет? - по думал я со страхом. - Тогда
весь мой план будет нарушен..."
Схватка должна произойти здесь, в кубрике, один-на-один. Я