"Дмитрий Биленкин. Время сменяющихся лиц (Авт.сб. "Лицо в толпе")" - читать интересную книгу автора

- А зачем говорить, говорить не надо, все скажут приборы. - Лена видела
только пухлые, быстро мелькающие руки мастерицы и слышала ее уютный голос.
- Вот, генограмма готова, теперь твое слово да наш совет, как лучше
сделать.
- Может...
- Сейчас, сейчас покажу все фенотипические варианты! Если какая модель
понравится, можешь, конечно, взять и готовую, но не советую, не советую,
тут, учти, индивидуальная нужна подгонка, вкус то есть, мы здесь как раз
для этого, иначе, чего проще, зашел в автомат, нажал кнопки, чик-чик - и
красуйся! Мило, да фальшиво... Не-ет, дорогая, к генограммам да
феновариантам искусство нужно, глаз женский, наметанный, понимающий.
Верно?
Научные термины мастерица произносила с особым удовольствием, как бы
смакуя их звучный и величественный смысл. Но Лена почти ничего не слышала,
ибо к ее коленям откуда-то сбоку скользнул экран, и то, что в объеме,
движении и цвете там возникало, все эти сменяющие друг друга, такие разные
и, однако, неуловимо схожие лица были замечательными, но совершенно,
совершенно чужими!
- Как, все это... мое? - пролепетала Лена. - Мне?
- Конечно, деточка, конечно! У тебя _изумительно_ пластичный фенотип,
просто прелесть. Загляденье выйдет, век будешь благодарить... Ну, что мы
выберем?
- Но это же не я! - воскликнула Лена. - Не мое лицо!
- Ах, девочка, если бы ты знала, сколькие так говорят! И все ошибаются.
Ведь человек сам себя никогда по-настоящему не видит. Смотрелась в
зеркало, да? Ну и глупышка. Перед зеркалом нет лица, есть выражение.
- Да, но...
- И что видишь теперь - тоже не лицо, а модель, образец, заготовка.
Все, все сделаем, твое будет лицо, только эстетизированное.
Эстетизированное, понимаешь?
Лена кивнула и вдруг расплакалась, потерянно и беззвучно, как покинутый
в горе ребенок.
Мастерица сокрушенно вздохнула.
- Ну вот... Ничего, доченька, поплачь, жизнь без слез что лето без
дождика. Тоже, помню, в молодости горевала, как косу резала, слезу
пустила, дуреха. Нет, детонька, хочешь быть красивой, будь модной. Ты мне,
старой, поверь: отсюда не в слезах уходят, а в радости.
- Ах, вы не понимаете...
- И-и, милая, женщине ли не понять женщину! И хочется, и колется, и
мама не велит. Так? Так. А почему не велит? У самой дочка; знаю. Рожала
как-никак, воспитывала, мое, до последней родинки, дите. И чтобы оно...
Вот мы какие, мамаши. Еще подружки ревнивые. Ну ясно, и самой в первый раз
страшновато. А как же, всяк себе бережет... Ничего, все образуется,
перемелется - мука будет. Я тебе что скажу...
Проворным движением надушенного платочка она промокнула чужие слезы.
- ...Я тебе вот что скажу. Дело в том, доченька, что мы, женщины,
всегда мечтали об этом. Ну да... Прически, косметика, платья, обновки,
соображаешь? Мы же не елки, чтобы всегда одним цветом. Мы женщины, нам
нравиться надо. А природа, она же дура, ей все равно, какой ты уродилась.
И вот, наконец, к нашим услугам наука, эстетика, биопарикмахерская, а