"Ллойд Дж. Биглл-мл. Крылья песни (фантастический рассказ)" - читать интересную книгу автора

свое дерево. Паркер, это добрых пять метров в высоту.
Они подошли. Грунт постепенно опускался, а между фермой и
пристройками шли ряды ям, окруженных камнями.
- Вот где он их выращивает, - сказал Брэндон. - Двадцать
три, двадцать четыре ямы. И только одно дерево. Ну что ж,
пошли поговорим с этим человеком.
На пороге их вежливо встретила молодая женщина, препрово-
дившая их в маленькую комнату.
- Входите, - предложила она и сказала: - Папа, к вам.
Они вошли. За исключением верстака и суппортов, комната
была пуста. Но в ней находился старец с комично сморщенным
лицом, увенчанным белой лохматой шевелюрой. В комнате царил
мрак, но верстак был ярко освещен.
- Извините, пожалуйста. Я не могу подняться, чтобы при-
нять вас. - Его голос сильно дрожал. - Мои ноги больше ни на
что не годятся, - продолжал он. - Мой голос почти исчез. Мои
глаза и руки уже не те, что раньше. К счастью, аппетит хоро-
ший, и аппетита столько, сколько и надежды. - Он засмеялся.
- Что вы хотите, господа?
Брэндон приблизился и отдал карточку. Старик сидел в ин-
валидной коляске, завернутый в длинные покровы с ярким ри-
сунком. На верстаке лежал кусок дерева. Это была почти за-
конченная голова женщины, выделявшаяся захватывающей вырази-
тельностью. Брэндон открыл рот.
- Вы прибыли издалека, мистер Брэндон, - сказал Петерсон.
- Не только затем, чтобы увидеть меня, несомненно.
- Мы не ожидали вас увидеть, - сказал Брэндон. - Мы...
Мой секретарь в старой книге нашел намек на скульптора по
дереву, который жил здесь.
- Когда датирована эта книга?
- Она издана сто сорок лет назад, - сказал Паркер.
- О! В таком случае, это намек на моего деда, а может
быть, на прадеда. Мы, Петерсоны, скульпторы по дереву с тех
поколений, коих я и счесть не смогу. Но я последний. Мои сы-
новья достигли более высокого положения. Мои дочери вышли
замуж за фермеров - за хороших фермеров. Они процветают. А
я, так как мои руки дрожат, я трачу останки своего таланта
на безделушки.
- Я видел дерево, - сказал Брэндон. - Я думал, что здесь,
как и на Земле, деревья не растут.
- Здесь по-другому, - сказал Петерсон. - Теперь ничего не
растет. Но Петерсоны выращивали деревья, потому что скуль-
пторы по дереву нуждаются в древесине. Долгое время эта
культура была секретом семьи. Когда рубили дерево, всегда
было готово новое зерно, чтобы положить в почву. Но не те-
перь. Я не выращиваю деревьев, потому что не проживу доста-
точно долго, чтобы их использовать. То, которое вы видели, -
последнее. Когда я его срублю, на Белоумане больше не будет
скульпторов по дереву... Но вы отправились в такую даль не
для того, чтобы слушать вздор старика.