"Кирилл Берендеев. Старая сказка" - читать интересную книгу автора

седьмом классе, сразу после поездки по Средней Азии - интересно, читал ли он
мое восторженное письмо, вспомнит ли о нем?

Будто угадав мои мысли, Петр Павлович улыбнулся и заметил:

- А что же до этого министра... Думаю, всякий академик, доживи он до
моих годов, непременно будет отмечен, такова традиция, - я хотел возразить,
но старик заставил замолчать меня повелительным жестом. - Нет, конечно, мне
приятно получить награду, приятно вообще всякое внимание к своей персоне, а
подобное вдвойне.... Но, вы понимаете, для меня все эти награды, знаки
внимания - все это не главное, лишь мишура. По большому счету, главным
остается то же, что и прежде, - и двадцать, и пятьдесят лет назад. Моя
работа. Мне действительно повезло в жизни. В юности я выбрал стезю, которой
остался верен все последующие годы, и которая, все это время была верна мне.
Как ни банально это звучит.

- Ну что вы, совсем не банально. Ваша жизнь сама по себе похожа на одну
из тех легенд, которыми вы так живо интересовали верных ваших читателей.

Старик кивнул.

- А, кстати, Андрей, на самом деле, вы приехали очень вовремя. У меня
совсем вылетело из головы из-за вчерашнего министерского визита. Хорошо, что
напомнили.... Хотите, я расскажу вам сказку?

Незамедлительно и с большой охотой я кивнул. Да и разве мог я
отказаться?

- Сказка эта имеет свою предысторию, я не отниму много времени
рассказом о ней, хотя, наверное, вам эта предыстория покажется в чем-то
интересней самой сказки. Сказку-то вы хорошо знаете. По ней даже мультфильм
сняли в свое время. Но вот чем она заканчивалась во времена оны, две с
половиной тысячи лет назад, знают всего несколько человек. Со вчерашнего
вечера и я. А с сегодняшнего, верно, и вы.

Старик поудобнее уселся в кресле, поправив сползавший плед, укрывавший
ноги, мерзнущие, несмотря на теплынь за окном. Середина апреля здесь, в
восьмистах километрах к югу от Москвы знаменует собой конец весны, начало
лета: в саду, за окном уже цвели яблони, закрывавшие собой от чужих взоров
неприметный бревенчатый домик за некрашеным забором. А в чуть приоткрытое
окно доносится аромат жасмина, чьи ветви, повинуясь легкому ветерку,
негромко стучат в стекло. Село Балашовка, малая родина Петра Павловича.
Отсюда, в незапамятные времена, он уехал покорять столицу, сюда, покорив ее,
вернулся, с тем, чтобы теперь столичные гости навещали его, выстраиваясь в
очередь.

- Предыстория началась далеко от этих мест, в Индии, - начал свой
рассказ старик. - В пограничном с Пакистаном штате Гуджарат. Есть там, на
самом краю пустыни Тар затерянный в песках городок Ранивара. Очень древний
город, сколько ему лет не знали и сами жители - индийские поселения тем и