"Кирилл Берендеев. Мы тут писателя нашли" - читать интересную книгу автора

потерями. Упорядочив свои действия, лава войск захлестнула ничейную полоску
и катила куда-то в глубь территории. Дождь уверенно стучал, не думая
прекращать боевые действия; а это бамм-бамм-бамм по карнизу и разлетающиеся
во все стороны как шрапнель брызги - неумолкаемая, теперь почти никчемная
бомбардировка тылов противника, ныне становящихся, уже ставших своей
зоной - мокрой и блестящей, покрытой телами отдавших за нее свою короткую
жизнь бойцов.
Среди грохота воображаемого сражения ухо старика разобрало и еще одни
мерные тупые в своей неумолчности звуки. Глухо, но решительно: тук - пауза
длиной чуть меньше секунды - и снова - тук... - тук. Лишь спустя какое-то
время он догадался, что звуки эти принадлежат его собственному сердцу,
точно вошедшему в резонанс - оттого так хорошо и слышно - с членами его
организма. Он сменил позу, стук утих, и до его слуха донеслось робкое
покашливание и осторожный вопрос:
- Вы не заняты? А то мы тут писателя нашли...
Он оглянулся. Посмотрел вниз и вздрогнул - тяжелый темно-коричневый
чемодан в руке одного из вошедших показался ему на мгновение человеческим
телом, одетым не по погоде в тяжелое драповое пальто.
- Это его вещи, - объяснил высокий стройный мужчина с чуть тронутыми
сединой волосами. - Вчера умер.
- Самоубийство, понятно, - как-то преувеличенно безразлично добавил
его помощник, юноша с неестественно бледным цветом лица, все еще не
решающийся поставить чемодан на пол.
- Повесился? - глухо спросил старик, сам не понимая, зачем он задает
этот неприятный вопрос.
- Отравился.
- А-а. Да, это чище.
- Чище, - согласился и седовласый, неторопливо потирая кончик
массивного носа. И добавил: - Редко кто решится перерезать себе вены или
накинуть петлю на шею. А вот во сне...
- Да-да, знаю. Прекрасно знаю, - старик выделил последнее предложение
и седовласый быстро кивнул. Затем снял серую клетчатую кепку и решительным
жестом повесил ее, а после и промокший от дождя плащ, на вешалку.
- Мы проверяли по каталогу. Перед приходом к вам как раз. Он ни разу
не печатался, это абсолютно точно.
- В стол, значит.
- Выходит, что так. В чемодане все его. Рукописи отдельно, заметки,
дневники, закладки, выписки..., ну, вы знаете.
- Понятно.
- Он много написал, - заметил помощник седовласого, нерешительно
одергивая кожанку. Старик обратил внимание на то, что юноша поставил
чемодан себе на ногу и потирает уставшую руку. Значит, все же тяжелый.
- Я не просматривал его архив, не знаю, как и что. Тут есть еще
несколько файлов с его рассказами на дискетах. На всякий случай я взял и
жесткий диск с его компьютера, ну, вы, может, найдете там еще что-то что он
не успел... одним словом. Только надо потом вернуть.
- Само собой. Молодой человек, поставьте чемодан на стол. Да, прямо
сюда, сейчас, - старик снял книги с края стола и бросил их на табурет. -
Спасибо.
- Он еще и стихи писал, - решился дополнить помощник. - Одно мне очень