"Кирилл Берендеев. И возвращается ветер..." - читать интересную книгу автора

Кирилл Берендеев

И возвращается ветер...


Из окна моей комнаты стена хорошо видна, бурым кирпичом темнея меж
сосновых стволов цвета сепии. Она высока, эта стена, над густо окружившим
ее бурьяном, высотой в человеческий рост она высится еще на добрый метр.
Высока и очень стара.
Время не пощадило ее: снега и дожди год за годом, десятилетие за
десятилетием размывали крепкий цемент кладки, зима морозила и вмерзшим
льдом раскалывала кирпичи, а лето раскаляло и крошило их. Частые бури
довершали общее дело, сбрасывая острые обломки вниз, в заросли чертополоха,
борщевика и крапивы. Каждую осень покрывались раскисшим ковром умирающих
растений, уходили в землю, и каждую весну им на смену с верха стены
сыпались новые камни. Процесс этот был неостановим, и результат его
очевиден. Дело лишь в сроках: сколько десятков лет понадобится, чтобы двух
с половиной метровая стена навсегда исчезла с лица земли, впитанная в недра
свои жирным вязким черноземом, поверхности которого никогда не касался ни
заступ, ни лемех.
На закате стена чернела первой, явственно выделяясь среди деревьев как
чужеродное тело, кем-то, когда-то вживленное в организм леса; на восходе
появлялась, выплывая из предрассветной сини последней, когда солнце,
разгоняя утренние туманы, уже поднималось над горизонтом, и лучи его
пронзали насквозь угрюмый полог бора. И в эти минуты холодная темень ее
камня казалась еще таинственней и неприятней.
Каждое утро, просыпаясь, и каждый вечер, разбирая постель, я
выглядывал из окна и наблюдал эти метаморфозы. Стена находилась всего в
сотне метров от моего окна, и за долгие часы наблюдений стала хорошо мне
знакома - каждым своим кирпичом и каждой трещиной. А иногда еще и слышна -
августовскими вечерами, когда лес замирал, попрощавшись с солнцем, в
полумраке подступающей ночи, мне слышался легкий стук и шуршание, - то
крошилась остывающая за день кладка, и падали и падали в мягкий перегной
мелкие осколки кирпичей....
Дом, в котором я жил, принадлежал моему старому другу Семену.
Несколько дней назад он пригласил меня пожить у него пару недель, до
окончания отпуска, и я с удовольствием, и, признаюсь, с некоторым
удивлением, принял его приглашение. Мы с ним очень давно не виделись;
должно быть, поэтому еще в поезде я отчего-то стал бояться, что не смогу
узнать его в шумной толпе лиц, мельтешащих на станции. Чтож, в этом была
своя правда: на платформе действительно было довольно много народу, и пока
я стоял посреди толкотни и гомона, оглядываясь в поисках знакомого лица,
черты которого никак не шли на ум, он первый увидел меня. И поздоровавшись,
крепко обнял, выбив из глаз невольную слезу.
Семен и вправду изменился за те, да, уже шесть лет, что мы провели, не
видя друг друга. С самого его развода, неожиданно для всех последовавшего
за смертью деда. После кончины которого он и получил в наследство добротный
бревенчатый дом, построенный лет эдак шестьдесят назад. Мы все еще гадали
тогда, как может одно быть связано с другим. Сколько ни спорили, кажется,
так и не пришли к общему мнению.