"Кирилл Берендеев. Ежедневник на этот год" - читать интересную книгу автора

прямую, устремленную в тот город, куда я спешил. За окнами замелькал лес:
ельник перемешанный березняком и островками молоденьких сосенок, едва
просматривающихся в марево голубом покрове леса.
Прошла контролерша, пробила компостером билет, следом за ней в вагон,
совершенно пустой, если не считать обнявшуюся парочку в дальнем углу, вошла
немолодая женщина с безразмерной стенторовской сумкой в руках. Молодые были
заняты тихим, разговором, касавшимся их одних, женщина достала из сумки
"розовый роман" и погрузилась в чтение, словом, каждый был предоставлен
своим интересам, каждый мог чувствовать себя в полнейшем одиночестве.
Я принялся за кроссворд. Догадав его, еще раз перелистал газету и под
конец задремал. Под ровный стук колес замечательно дремется, по себе знаю,
сколько уж километров так пролетело, продремалось про шустрый перестук,
бесконечных километров пути туда, обратно и снова туда, по стране, по
другим странам из числа тех, что составляли некогда единую и неделимую
"одну шестую земного шара", великую страну без имени. Хотя и теперь границы
прозрачны, но за столько лет, проведенных порознь, подальше друг от друга,
уклад жизни удивительно изменился, поменялось буквально все; я,
путешественник поневоле, замечаю это, быть может, много лучше тех, кто
живет в самих областях, краях и республиках некогда необъятной родины.
Поезд задергался, вагон замотало из стороны в сторону, я очнулся от
дремоты, выглянул в окно. Уже заметно стемнело, солнце садилось где-то за
грядой убегающего вдаль иссиня-черного леса. Путь был проложен по
возвышенности - внизу открывался впечатляющий вид: лес, деревушки, бегущая
куда-то прочь речка, янтарем блестевшая на закатном солнце; все это
великолепие мелькнуло разом и исчезло, скрылось за лесозащитной полосой, за
хозяйственными постройками, за поселком, к которому прибыл поезд.
Мне еще далеко, далеко...
Я взглянул на часы: нет, все равно поезд опоздает, теперь уже
наверняка.
Постояв немного на станции - народу чуть прибавилось - поезд рванулся
было вперед, опровергая мои прогнозы, но затем вновь перешел на
неторопливый старческий ход.
Добраться до гостиницы с пышным названием "Императорский дом" мне
удалось лишь заполночь. Заспанный портье проверил бронь, разыскал нужный
ключ и просто махнул в сторону широкой парадной лестницы, буркнув, должно
быть, какую-то любезность.
Комната находилась на втором этаже, окна ее выходили на лужайку, густо
заросшую по периметру кажется тополями, мне в темноте не разглядеть было.
Вроде вполне приличная обстановка; я так устал от переживаний нынешнего
дня, что мне не до особенностей снимаемых апартаментов было, забыв
почистить зубы, я рухнул в постель и заснул, едва голова коснулась подушки.

- Я звонил его жене только что. Думаю, это последнее место, где Марат
Вадимович может быть, но все же.... Она меня и слушать не стала.
- Да, - собеседник нервно затянулся новой сигаретой от окурка и
оглядел неопрятную, заваленную бумагами комнату. - Живут они как кошка с
собакой, что и говорить.
- Я не знаю, куда мне еще можно обратиться, Сергей Львович, - почти
жалобно произнес мужчина в расстегнутой на две пуговицы белой рубашке.
Трубку телефона он все еще держал в руке. Его собеседник пожал плечами.