"Кирилл Берендеев. Ежедневник на этот год" - читать интересную книгу автора

Ну если хотите, то дрожу от впечатления дня новости, как я встаю с
постели, одеваюсь, спускаюсь вниз и подхожу к киоску, покупаю газету того
городка, что я покинул и читаю заголовок на первой (или второй, не важно)
странице, набранный крупными буквами, с фотографией жертвы, с комментариями
журналистов и высших милицейских чинов и прочих людей не компетентных ни в
чем, но достаточно влиятельных, чтобы их мнение наличествовало в грозной
статье на всю полосу.
И мои чувства в этот миг. Более всего я боюсь себя в те самые
мгновения; что будет со мной, мне очень хочется и очень боязно это знать.
А будет ли? Или яркие, кричащие, вопиющие заголовки, столбцы, пышущие
праведным гневом не разбудят во мне того, кто должен быть сейчас на моем
месте: человека боящегося, скрывающегося, трясущегося от страха в
предвкушении естественной развязки, панически боящегося стука в дверь,
неосторожного слова в салоне автобуса, вида постового, сделавшего жест
рукой в мою сторону, простого взгляда.
Что произойдет в тот миг, когда я увижу его, мою жертву,
растиражированную сотнями, тысячами экземпляров, прочту, держа трясущимися
пальцами газетный лист о скором окончании следствия, об очевидности мотивов
и поступков. И что дальше? Истерика, бегающие глаза, запах типографской
краски, ударивший в голову, бегство ото всех, от каждого, от себя самого?
Пока же я осмысливаю свои действия и отдаю, полностью отдаю в них
отчет, я контролирую себя и свои поступки и уверен в каждом моем
последующем действии на некоторое время вперед. Я хочу сказать, вплоть до
того момента, когда...
Вот тут мысль моя начинает работать вхолостую, колесики крутятся,
крутятся, а картинка все не появляется, точно и нет ее, картинки этой.
Нет ее, нет. Точно я не могу представить себе весь ужас происшедшего,
все то, что должно быть ужасным, следует быть, но я не в силах постичь
всего этого по неизвестной ни мне самому ни Всевышнему причине. Процесс
остановился, он даже обратился вспять; может он и в самом деле обратился
вспять, может, ничего и не было? Никаких следов, ничего, точно я и не
выбрасывал, выйдя в тамбур, сквозь разбитое стекло кашне и ботинки, точно
моя память просто подводит меня.
Я - простой обыватель, серенький человечишко, как мог я сделать то, на
что способны лишь герои детективных сериалов, книжек в мягкой обложке,
бульварного чтива, герои с крутым разворотом плеч и невыносимым
всепроникающим взглядом, те, кто над толпой, вне нее; но все же как?...
Но не кто же угодно!
Всю жизнь мне казалось, что это особый ритуал, особое состояние,
особое место, время, обстоятельства и так далее в том же духе. Вплоть до
дымящегося пистолета и гильз на мокром асфальте.
Мир, который не входит в круг моей компетенции, моего положения, моих
привычек и предрассудков, суеверий и комплексов, свободный или, напротив,
замкнутый на себя мир чего-то иного, совершенно иного, нежели моя сторона
жизни, мое мировоззрение, инстинкты, привычки, желания...
Не знаю, как еще это объяснить. Все произошло совсем не так как должно
было быть, точно случилось непредвиденное, и вселенная столько времени
державшаяся в равновесии на кончике иглы вдруг рухнула, выбросив меня
далеко за ее пределы, в иной мир, в иное измерение. Прочь.
Не могу понять, может быть так и случилось, я просто не заметил