"Дмитрий Беразинский. Приключения в мире Готики " - читать интересную книгу автора

килограмм восемьдесят весит, затылок клювом проломить может. И клюв у него,
у казуара, совсем не крючкообразный, а у этой птички клюв, точно как у
грифа. Значит, падалью его хозяин питается. Хотя, эта птичка падалью сама
кого хошь сделать может. Вон, увидала Мартина, то есть - Марвина, и несется
навстречу!
Приложил я птичке. В аккурат, по основанию шеи попал. Рассмотрел
пристально свой трофей. Крупные перья на спине, на боках чуть поменьше.
Голая отвратительная шея со стариковским пухом. Пуда два этот экземпляр
весит. Я сделал шаг назад... и споткнулся о торчащий из земли меч. Находка!
А меч то получше моего ржавого будет! Я без раздумий спрятал ржавый меч в
торбу (рюкзак, баул, вещмешок), а найденный прицепил слева по борту.
Висевший на дереве скелет скалился в прощальной ухмылке, когда я прошел
дальше вниз. Тут же мне пришлось испытать найденную железяку - из-за
поворота на меня ринулась еще одна птичка. Ее я уложил мастерски - меч был
неплохо наточен и снес дурью башку с первой попытки.
- Тьфу! - сплюнул я, - какими это огородами прошел Диего, интересно мне
знать, когда альтернативы этому серпантину нет. И все твари живые... а
может, с похмелья никто связываться не захотел?
Все когда-нибудь кончается. Рано или поздно. Кончился и этот
полубесконечный спуск, началась равнина. Я с наслаждением сунул голову в
ручей, напился воды и сполоснулся от пота, косясь одним глазом на островок
посередине. Там коротали время еще две птички, раза в два покрупнее мною
встреченных. Эти точно были весом со взрослого казуара - мускулистые ляжки
не оставляли сомнения в том, что по хорошей дороге эти твари могут догнать
даже старшину Полещука на мотоцикле. Я отполз от ручья и поплелся дальше по
тропинке. Ну, наконец-то! Живые люди!
Два мужика в боевой раскраске коммандос стояли справа от тропинки у
изгороди и оживленно что-то обсуждали. На их плечах болтались всамделишние
луки. Чуть поменьше, чем у Диего, но тоже немаленького размера. Беседа
лилась ручьем, причем ее смысл по обрывкам фраз я вроде как уловил. Более
опытный охотник (охотники, ба!) поучал молодого, что обо всем, что находишь,
трепаться не следует. Нашел - продал - деньги пропил. Вот и весь смысл
бытия. Молодой отбрехивался, что больше на эту удочку он точно не попадется,
а старый скептически ухмылялся, видимо вспоминая себя в этом возрасте.
- Эй, ты! - воскликнул молодой, когда я уже намылился прошмыгнуть
мимо, - иди сюда, не бойся! Меня звать Ретфорд, а тебя?
- А меня нет! - попытался пошутить я, но то ли у обоих охотников
лицевые мускулы были слабо развиты, то ли чувство юмора они забыли дома -
никто из них даже не поморщился.
- Марвин меня звать, - ответил я хмуро. Черт его знает, как с этими
трапперами разговаривать.
- Это не тебя повесили на празднике тыкв? - спросил Ретфорд, а старший
покрутил пальцем у виска.
- Нет, меня только сегодня забросили сюда, - вздохнул я. Интересно,
здесь все такие идиоты, или лишь избранные?
Ретфорд с сознанием собственного превосходства глянул на меня. Точно
так в армии смотрят на салаг те, кто прослужил полгода.
- Я должен предупредить тебя. Дальше начинаются наши охотничьи угодья.
Он махнул рукой куда-то в сторону леса.
- А на кого вы охотитесь? - спросил я, - судя по экипировке, эта