"Дмитрий Беразинский. Приключения в мире Готики " - читать интересную книгу авторасклонился бледнолицый (не европеец, нет, ха-ха), ширококостный мужик.
- Добро пожаловать! - саркастически ухмыльнулся он и двинул мне своим громадным кулаком в ухо. Честно говоря, мне уже успело порядком поднадоесть это мигрирование между "тем" и "этим" светом, поэтому, придя в себя на этот раз, я не открыл глаза и затаился. - А ну, отвалите от него! - раздался чей-то зычный голос. Пожелавший мне изрядный welcome что-то пробубнил, типа "он первый начал", но больше меня никто не трогал. Словно стадо першеронов пронеслось по мостовой - дощатый настил застонал в последний раз, и все вокруг затихло. Глаза я пока открывать не решился. - А ну, вставай! - приказал мне голос. Делать нечего, уж если местные бугаи его слушаются, то мне сам бог велел. Послушаем, что скажет мой неизвестный спаситель. Заодно и разузнать у него мои нынешние координаты можно - не будучи абсолютным идиотом я понял, что парочка Пространство-Время сыграла со мной какую-то шутку. Понял я также, что в своем мире я умер от сердечного приступа (ну, от инфаркта!), а возродился, похоже, в средневековье. Медленно, как бы опасаясь ослепнуть, я открыл глаза и ухватился за протянутую руку, на которую ее обладатель напялил перчатку из очень толстой кожи, весьма похожую на перчатки стрелков из лука, которые я видел как-то в "Спорттоварах". - Ну! - произнес спаситель. Я поднял голову. Передо мной стоял идальго. Поясняю для слабоумных: я никоим образом не на роль эксперта по доспехам, ни по оружию, ровно, как ни бельмеса не смыслю в геральдике. Но этот парень являл собою воплощение моих орлиные глаза, прямой тонкий нос и красиво очерченные губы. Короче, мечта бесприданниц. - Меня зовут Диего! - отрекомендовался он. Ну, конечно! Если бы вот скрестить Дона Кихота с Шарлем д'Артаньяном, да прибавить самую малость порочности - получился бы как раз портрет незнакомца. Одет Диего был в казацкие шаровары и кафтан, с нашитыми в уязвимых местах полосками стали. А на ногах его, чтоб мне провалиться, красовались офицерские берцы из моей прежней среды обитания. Мой спаситель выжидающе смотрел на меня. - А я - Мартин, - скромно представился я. - Да мне пофигу! - равнодушно заявил Диего, - хотя таких имен отродясь не слыхал. Мой тебе совет: если уж хочешь иметь оригинальное имя, назовись Марвином - меньше вопросов будет возникать. Я знал троих Марвинов: одного повесили на праздник тыкв, другой живет в Варранте (если его не прикончили орки), а третий моет пустые бутылки в Старом лагере на кухне у Гомеза. Сравнение меня с мойщиком бутылок несколько покоробило, но возникать по этому поводу я не стал. На поясе у Диего болталась тщательно наточенная сабля, а за спиной висел настоящий йоменский лук высотой в два метра. Владел им Диего, судя по всему, мастерски. - Тем не менее, - продолжал мой спаситель, - я должен заботиться обо всех новичках, прибывающих в колонию. - Какую колонию? - не понял я. Не успел воплотиться в новом мире, как уже в колонию. Мне это показалось, по крайней мере, несправедливым. Хотя мог обрести сознание и на |
|
|