"Дмитрий Беразинский. Приключения в мире Готики " - читать интересную книгу автора

склонился бледнолицый (не европеец, нет, ха-ха), ширококостный мужик.
- Добро пожаловать! - саркастически ухмыльнулся он и двинул мне своим
громадным кулаком в ухо.
Честно говоря, мне уже успело порядком поднадоесть это мигрирование
между "тем" и "этим" светом, поэтому, придя в себя на этот раз, я не открыл
глаза и затаился.
- А ну, отвалите от него! - раздался чей-то зычный голос.
Пожелавший мне изрядный welcome что-то пробубнил, типа "он первый
начал", но больше меня никто не трогал. Словно стадо першеронов пронеслось
по мостовой - дощатый настил застонал в последний раз, и все вокруг затихло.
Глаза я пока открывать не решился.
- А ну, вставай! - приказал мне голос.
Делать нечего, уж если местные бугаи его слушаются, то мне сам бог
велел. Послушаем, что скажет мой неизвестный спаситель. Заодно и разузнать у
него мои нынешние координаты можно - не будучи абсолютным идиотом я понял,
что парочка Пространство-Время сыграла со мной какую-то шутку. Понял я
также, что в своем мире я умер от сердечного приступа (ну, от инфаркта!), а
возродился, похоже, в средневековье. Медленно, как бы опасаясь ослепнуть, я
открыл глаза и ухватился за протянутую руку, на которую ее обладатель
напялил перчатку из очень толстой кожи, весьма похожую на перчатки стрелков
из лука, которые я видел как-то в "Спорттоварах".
- Ну! - произнес спаситель.
Я поднял голову. Передо мной стоял идальго. Поясняю для слабоумных: я
никоим образом не на роль эксперта по доспехам, ни по оружию, ровно, как ни
бельмеса не смыслю в геральдике. Но этот парень являл собою воплощение моих
грез: рост - метр восемьдесят пять; вес - от силы, семьдесят пять; хищные
орлиные глаза, прямой тонкий нос и красиво очерченные губы. Короче, мечта
бесприданниц.
- Меня зовут Диего! - отрекомендовался он.
Ну, конечно! Если бы вот скрестить Дона Кихота с Шарлем д'Артаньяном,
да прибавить самую малость порочности - получился бы как раз портрет
незнакомца. Одет Диего был в казацкие шаровары и кафтан, с нашитыми в
уязвимых местах полосками стали. А на ногах его, чтоб мне провалиться,
красовались офицерские берцы из моей прежней среды обитания. Мой спаситель
выжидающе смотрел на меня.
- А я - Мартин, - скромно представился я.
- Да мне пофигу! - равнодушно заявил Диего, - хотя таких имен отродясь
не слыхал. Мой тебе совет: если уж хочешь иметь оригинальное имя, назовись
Марвином - меньше вопросов будет возникать. Я знал троих Марвинов: одного
повесили на праздник тыкв, другой живет в Варранте (если его не прикончили
орки), а третий моет пустые бутылки в Старом лагере на кухне у Гомеза.
Сравнение меня с мойщиком бутылок несколько покоробило, но возникать по
этому поводу я не стал. На поясе у Диего болталась тщательно наточенная
сабля, а за спиной висел настоящий йоменский лук высотой в два метра. Владел
им Диего, судя по всему, мастерски.
- Тем не менее, - продолжал мой спаситель, - я должен заботиться обо
всех новичках, прибывающих в колонию.
- Какую колонию? - не понял я.
Не успел воплотиться в новом мире, как уже в колонию. Мне это
показалось, по крайней мере, несправедливым. Хотя мог обрести сознание и на