"Евгений Бенилов. Человек, который хотел понять все" - читать интересную книгу автора

единственный источник света в радиусе ста метров. Царило полное безветрие,
сквозь тонкую кисею облаков на черном небе просвечивала луна. Двери кабины
закрылись автоматически, как только Франц вышел наружу; никаких кнопок на
стенах будки видно не было. Как подсказывал ему внутренний голос, с
Регистратурой он распрощался навсегда и, не выбирая направления, он пошел
прочь - звуки шагов по брусчатой мостовой повисали в неподвижном воздухе.
Несмотря на полную неизвестность будущего и полную непонятность прошлого,
настроение Франца улучшалось на глазах: никто не морочил ему голову
притворными истериками, дурацкими анкетами и жульническими правилами. Ночная
прохлада овевала разгоряченное лицо, и он был предоставлен самому себе.
Насвистывая мелодию из феллиниевского "Амаркорда", Франц приближался к краю
площади, обозначенному цепочкой тусклых фонарей.
Здание, к которому он вышел, оказалось серой тяжеловесной постройкой в
готическом стиле с изобилием башенок, статуй в нишах и всевозможных
украшений. Все окна были темны - единственным источником света являлся
фонарь перед входом. "Магистратура" - прочитал Франц на вывеске. Перейдя
через улицу, уходившую от площади лучом, он подошел к следующему дому -
приземистому павильону, похожему на спичечную коробку. Тут его ждала
неожиданность: маленькая табличка на стене у входа в павильон гласила:
"Выдача направлений на поселение с 8:00 до 19:00". И чуть пониже:
"С 19:00 до 8:00 направления на поселение выдаются Ночным Дежурным в окне
No 1". Франц похолодел, однако же послушно (опять!) вошел в павильон.
Он оказался в абсолютно пустом прямоугольном зале. Дальняя стена была
стеклянной, за стеклом располагались десятки кабинок - сейчас темных и
пустых. Крайняя левая кабинка была освещена - туда-то и направился Франц,
уныло волоча ноги и шаркая подошвами по каменному полу. Гулкое эхо его шагов
заполнило все пространство под сводами павильона ... стало жутковато.
Освещенная кабинка приближалась - Франц увидел спящего в кресле худого
мужчину лет сорока с нервным лицом. Голова мужчины неприятно запрокинулась
назад, рот был открыт. Неширокий стол отделял кресло от (закрытого)
переговорного окошка, на столе лежали блокнот, ручка и потрепанный роман
Стивена Кинга "Кэрри"; сбоку стояли монитор компьютера, клавиатура и
маленький принтер. Франц постучал по стеклу костяшками пальцев - мужчина
вздрогнул, но не проснулся. Франц постучал еще раз, громче. Глаза Ночного
Дежурного открылись, удерживая еще несколько секунд ошалелое сонное
выражение, потом прояснились - он нервно почесал плохо выбритую щеку,
переложил с места на место ручку и отпер дверцу. Выражение его лица можно
было описать как смесь недоверия с неудовольствием в пропорции один к двум.
- Слушаю вас. - сказал он.
- Это я слушаю вас. - отозвался Франц.
Ночной Дежурный с сомнением пожевал губами, открыл и закрыл рот, снова
переложил ручку и почесал щеку еще раз. Руки его дрожали.
- Имя, фамилия?
- Я уже говорил ... там, в Регистратуре.
Лицо нервного Дежурного злобно исказилось.
- Извольте отвечать на вопросы! Отвечать! - пальцы его, перебиравшие
немногочисленные предметы на столе, ходили ходуном. - Фамилия!
(Стоит ли спорить с сумасшедшим?...)
- Шредер.
- Имя?