"Руслан Белов. Смерть за хребтом" - читать интересную книгу автора

дня... А сколькими неделями они покажутся? И мне придется прожить их все...
Может быть, начать обживаться? Тем более, не все так уж плохо, ха-ха. Торчу
я, слава богу, не вниз головой, а стопы мои и вовсе свободны... И находятся
там, куда я так стремился. И можно сказать, что отчасти я достиг
желаемого...
Не везет...
Не везло в жизни и в смерти не везет...
Большинство моих безвременно погибших коллег и друзей отправлялись на
тот свет стремительно, без проволочек, рассуждений и напутственных речей...
Вот Витька Помидоров, горный мастер, многолетний компаньон по преферансу и
междусобойчикам, тот, наверное, и вовсе не успел прочувствовать перехода в
мир иной. Да и как успеешь прочувствовать, размазывающий тебя по шпалам
чемодан <Вывалившаяся с кровли или стенок горной выработки глыба, закол
(горный жаргон).> килограммов в девятьсот? Когда его, этот чемодан, упавший
с кровли штрека, зацепили тросом и с помощью электровоза поставили на попа,
то каску снимать было не перед кем: от Помидора осталось одно мокрое
место - потеки давленого мяса, да прорванная костями роба...
...А Борька Иваныч Крылов? Дурак, в маршруте полез в лоб, на отвесные
скалы, хотел рудную зону до конца проследить... Ему ведь тоже повезло:
летел секунды три всего, а потом шмяк - и готово! Всего три секунды
отчаяния! Или даже меньше... Потом врачи с санитарного вертолета сказали,
что он, скорее всего, в полете умер.
...А как друг мой с детства, Женька Гаврилов погиб? Речку ночью по
перекату переходил, курице по колено, оступился - и шмяк затылком об
камень! Глупо, конечно, но быстро и качественно...
...А взрывник наш Савватеич? Тоже быстро и впечатляюще... На гребне
жизни, можно сказать, хоть пьесу пиши... Спустился в отгул и домой, дурак,
сразу пошел. Не сообщил по телефону о своем неожиданном появлении. Что с
него возьмешь? Джентльменом никогда не был, все хамил и вперед пролазил...
Ну, пришел он и звонит в дверь, а ему, естественно, не вежливо открывают.
Соседки улыбаются, запасной аэродром предлагают, знают, стервы, каков мужик
орел после трех месяцев голодухи... А он нервный стал, засуетился. Подпер
дверь доской подвернувшейся и во двор пошел проветриться, выход ментальный
сообразить. Покурил там под вишнями в цвету, в окно свое на втором этаже
посматривая, потом в рюкзачке покопался и боевик снарядил. Снарядил, поджег
шнур и стал в форточку закидывать. Но, видимо, сильно не в себе был.
Промахнулся дважды, а как в третий раз хотел бросить, боевик-то у него
аккурат за головой взорвался. Зануда... Жена, говорят, сильно потом
волновалась. Когда ей мужнин глаз на жилочке показали... На вишневой
веточке висел, покручиваясь... Вот так вот.
...А Блитштейн-хитрюга? Его палатку на верхней буровой лавиной ночью
накрыло, на третий день только откапали. И что вы думаете? Он умер от
удушья на вторые сутки? Нет! Этот еврей успел-таки впрыгнуть в сминаемую
снежной массой дверную раму, и его мгновенно передавило надвое!
Мгновенно...
Класс...
С каким бы удовольствием...
Протянул руку и щелк выключателем. И сразу темень на всю Вселенную. И
сразу нет боли. И сразу смерть.
А тут сиди, дожидайся..."