"Евгения Белякова. Телефон доверия" - читать интересную книгу автора

его под блохастое брюшко, сунул в загорелые детские руки.
- Тебе друг. Только помой его.
Делал уроки, сидя рядом на разогретой солнцем шиферной крыше, жарил
конские каштаны и уверял, что это вкусно. Ловил лягушек мокрой футболкой,
возвращался весь в тине, но веселый, утирал лицо перепачканной ладонью.
Брат рассказывал о двухголовых металлических воинах, строгал из досок
щиты и скреплял их жестяными листами. Водил по полям и заставлял находить
север, юг, запад, восток...
Грелся на солнышке, вытянувшись всем разморенным теплым телом. Щурился
сквозь темные ресницы, улыбался.
Любимый Брат. Брат. Любимый.
В одну из зим с ним что-то случилось. Неохотно открывал дверь, неохотно
отвечал на звонки, а потом вовсе пропал, ушел с катка в разгар игры, ушел,
не оборачиваясь. Его красную куртку размыло метелью.
Весной у него появился злобный черный зверь - весом в триста килограмм,
в сорок литров объемом бака. Его преследовал запах бензина и спиртного. Он
больше не улыбался.
Цвели лиловые и белые узоры сирени, далекая звонница отбивала медленные
мелодичные удары, разносимые ветром.
- Помоги мне... Последний раз? - Ему уже было четырнадцать.
Протянул Брату истрепанные учебники.
Брат поставил мотоцикл на подножку, подошел медленно, с колючей сталью
в глазах.
- Ты знаешь, что ты с детства ненормальный? - спросил Брат. - Упал с
качелей... - Он протянул руку и ткнул пальцем в белый треугольничек шрама. -
И стал дебилом. Я с тобой возился, потому что родители попросили... С тобой
же больше никто не дружил. Я на тебя столько времени потратил зря...
Брат досадливо сплюнул и отвернулся.

Крис слушал, прижав трубку к уху плечом. Записывал. Ровным аккуратным
почерком, на неизвестном ни одному человеку языке.
- Как тебя звали? - спросил он, когда трубка умолкла.
- Дима.
- Дима-Димка, - повторил Крис и вдруг съежился в худенькое мальчишеское
тело, тронул пальцем лоб, отмечая на себе белый треугольный шрам, провел
ладонью по лицу, меняя цвет глаз на светлый, серый.
- Скажи ему, что он не виноват, - попросила трубка. - Скажи, что я был
глупым... Он был прав - меня потом лечили, столько врачей с мамой прошли, со
мной не дружили, потому что больной и постоянно ревел. Скажи - он не при
чем! Не... говори ничего от себя!
- Не судите... - сказал Крис, поднимаясь. Добавил: - Я знаю. Я твоя
служба доверия, Криспер Хайне.
- Верю, - всхлипнула трубка и угасла.
Крис кинул трубку на металлические рычаги. Протиснулся между тяжелым
шифоньером и покосившимся малиновым абажуром. Зеркало мигнуло и посерело,
свечи рассыпались в прах, посыпая паутину черным мелким пеплом.

На улице его поджидало такси с невыспавшимся и злым водителем.
- Быстрее там, - буркнул он. - Вторую ночь мотаюсь!
- Как получится, - сказал Крис, устраиваясь на заднем сидении. - Тебе