"Беликов. Там, где начинается завтра" - читать интересную книгу автора

королевами бала. Не. хотел бы такой жизни, где мимоходом бывают игры в
любовь в строительном вагоне с двумя нахалами в бескозырках.
Половина второй бутылки выпита. Я замечаю, что в соседней комнатке,
напоминающей закуток, есть некое подобие топчана. Шура обнимает Виолу с
растущей настойчивостью, завоевывая ее постепенно, но неотвратимо. Он
заявляет между делом, что в лице Виолы встретил свою историческую родину.
Хмель разливается по телу. Я просто сижу рядом с Леной, ничего не
предпринимая и не мешая ей болтать без умолку. Она очень живая и
общительная. Из тех, кто не может спокойно сидеть на месте. Жестикулирует,
ерзает, то и дело машинально поправляет челку. В этом жесте мелькает
что-то знакомое, неуловимое сходство с кем-то далеким и забытым. Впрочем
это всего лишь наваждение. Наверное сейчас она напоминает мне всех женщин
сразу и ни одной конкретно. Мне нравится молчать, глядя ей в глаза. В них
прячутся бесчисленные лукавые искорки и несуществующие тайны. Есть в ее
лице что-то восточное. Восток, туман, опиум, буддизм и кровавые войны...
Что она может знать об этом! Лена раньше жила в Поволжье, теперь ей не
хватает родной реки. На встречный вопрос решаю на врать. Признаюсь, что
москвич. Она резко поворачивается. Я не понимаю, что за этим взглядом.
Веселость ее кажется наигранной.
- Позовешь в гости?
- Хоть сейчас.
- Врешь ты. Расскажи о Москве.
Я придвигаюсь ближе, обнимаю за плечи. Она молча слушает о стремной
столичной жизни. Я живописую, не забывая колоритных преувеличений.
Наступает момент, когда вчетвером мы начинаем мешать друг другу. Шура уже
покорил Виолу целиком, хотя она не отличается хрупкостью телосложения.
Лена за руку увлекает меня в соседнюю комнату. Скидывает туфли, залезает с
ногами на топчан. Я сбрасываю робу, остаюсь в тельняшке.
- Иди сюда, полосатый...
... Мы не заметили, как начался дождь. Неторопливый и вялый. Предвестник
унылой, тихой как скука осенней поры. Капли блестят на оконном стекле. Я
гляжу на них, покуривая и пуская дым кольцами. Лунный свет уличных фонарей
заливает комнату призрачным туманом. Прошло более двух часов, как мы
здесь. Время еще остается. Незнакомое ощущение - не зависеть от
распорядка, составленного не тобой. Лена сидит, упершись подбородком в
колени. Я чувствую спиной ее взгляд, но не поворачиваю головы. Минуты
обманчивой близости позади, мы вновь случайные знакомые. Пора уходить.
- А ведь мы учились с тобой в одной школе.
Я не понимаю о чем речь, вид у меня глупый.
- В какой школе, ты что, родная?!
- Только я младше на два года.
- Я не жил в Поволжье.
- Я тоже. Просто ждала - узнаешь меня или нет.
Я сажусь рядом с ней|
- Бред какой-то...
- Не больше, чем все остальное.
Этот жест, рука, поправляющая упрямую прядь. Я узнал ее. Вихрем пронеслись
воспоминания. Дочь профессора, отличница, задумчивая фея с книгой у
школьного окна, тающие снежинки на ресницах...
- Ты, - только и роняю в ответ. Абсурдность встречи непостижима уму. Но