"Беликов. Мой сосед - самоубийца из дома напротив" - читать интересную книгу автора

Беликов.

Мой сосед - самоубийца из дома напротив

Вообще-то я музыкант. Или был им, уже не вполне понятно. Можно годами
вариться в московской рок-тусовке и, попивая пиво, создавать
проекты-однодневки, в конце концов толпа к тебе настолько привыкнет, что
играть уже не обязательно. Главное - быть на виду, мотаться по клубам и,
что самое важное, поливать грязью тех, кто чего-то добился. При этом по
мере природных данных, скорчив усталую от мирской суеты рожу, обронить в
разговоре что-нибудь типа: " Помогал одним людям писать новый материал,
играть не умеют "вощще". Звали меня в LA, но мне лень что-то их лажу
гнать, даже в Америке". В то время как тот пресловутый пипл знать тебя не
знает, а про LA тут и базару нет.
Так что судите сами, кто я на самом деле. А начиналось все иначе. У меня и
сейчас неплохая гитара и если я сдую с нее пыль, то пробегусь по струнам -
мало не покажется. У нас была приличная команда, мы даже выпустили
кассету. Одни нас слушали, другие приходили на концерты, иные даже
назывались фанатами.
Потом все рухнуло. А виной всему мой сосед-самоубийца из дома напротив.
Дело в том, что наши пятиэтажки стоят строго параллельно и между ними
умещается только раздолбанная лет пятнадцать назад детская площадка. В
народе подобное расположение домов называют бесплатным телевизором. В
общем, мы оба следили друг за другом. Не сразу. Если бы вместо него там
жила смазливая восьмиклассница... Да и мало ли других окон! До поры я не
замечал его. Он был одним из пары сотен обитателей этой дурацкой
пятиэтажки.
Мы выступали, репетировали, договаривались, искали нужных людей, гордо
сжимали в кулаках первые трудовые копейки. Однажды, в известном клубе
(вскоре там случился пожар), я встретил стремного человека по прозвищу
Бультер. Говорили, что он дрался как зверь, отсюда его кликуха,
производная от известной собачьей породы. Правда, к моменту знакомства он
не выглядел грозно, скорее - наоборот. Худощавый бледный юноша с
замедленной речью. Сами знаете, как это бывает: помещение тесное, вместо
людей - живая биологическая масса бьющаяся в ритме "пого", у стойки
томится очередь. Пыхать гашиш нельзя, алкоголь стоит дорого. Принесенную
за пазухой бутылку приходится сдавать в камеру хранения. Поэтому
раскуриваться и выпивать, что подешевле, народ ломится на улицу. И
оказались мы с ним вдвоем - я со своей фляжкой водки, он - как будто
налегке. Как говорится с одними губами. Я еще подумал, зачем тогда
выходить на мороз, все-таки не май месяц! Мы разболтались, сошлись в
музыкальных вкусах, он как-то видел нас в сборном концерте и прочая
ерунда. Почему я так подробно? Сейчас поймете. В общем, он предложил мне
нюхнуть. Я отмахнулся - удовольствие дорогое и стремное. Я все больше по
пиву специалистом был. Бультера с тех пор я не встречал и не знаю, что с
ним стало. Ходили слухи, что его повязали с дурью в кармане и он в тюрьме.
Короче я польстился, потому что он не пытался мне продать, а просто
угостил. Предложил разнюхаться за компанию. Что дальше, увы, многие знают.
Эйфория, непонятка. Через пару дней все забылось. Завертелась повседневная
кутерьма. Однажды в одних мажорских гостях, когда кончилось спиртное, я