"Артем Белоглазов. Хочешь цветочек?" - читать интересную книгу автора

Может, в дом пройдете? Жарко здесь.
- Айда, Тим, - говорит Дейзи. - В натуре печет, блин, сварюсь скоро.
- Ладно, сейчас. Машину поближе подгоню только.
Парнишка с фингалом непонятно хмыкает и вроде бы хочет что-то сказать,
но пока раздумывает, я уже ухожу.

Мы сидим на кухне и пьем чай с малиновым вареньем, а Гриша - так зовут
хозяина - жалуется на гада-соседа Фрола, из-за которого ни молочка, ни сыра,
ни творога деревенского не видать нам как своих ушей.
- Почему это? - поддерживает разговор Дейзи.
- Так он, падла, коровку мою на прошлой неделе отравил, - объясняет
Григорий. - Давно уж грозился, вот и сподобился.
- Что-о?! - захлебываюсь я, проливая чай (черт! горячий!) на недавно
стиранные (мать-перемать!) джинсы. - Как это?!
- А че? - недоумевает хозяин. - Фрол же. Он завсегда чужую скотину
гнобит - у Васильевых, Никитиных, Якимовых. У меня вот.
- В милицию заявили? - проявляет недюжинные умственные способности
Денис. - Или в суд сразу, пусть возмещает моральный и материальный ущерб!
- Зачем? - Ухмылка плохо вяжется со страшным кровоподтеком на скуле.
Вообще не вяжется. - Я его сам вразумил: отметелил, дай бог, до сих пор
охает. Сарайчик еще поджег.
- Мы... наверное, пойдем, - как можно миролюбивее говорю я, пихая друга
ногой. - Засиделись что-то. Пора, как говорится, и честь знать.
- Ага, - поддакивает Дейзи, косясь на дрын, стоящий в углу кухни, и на
толстощеком лице мелькает ужасная догадка: не этим ли горбылем отдубасили
беднягу-Фрола? - Торопимся. Спасибо, в общем, за чай. Без обид, короче.
Давай, братан, удачи.
Гришка смотрит на нас, печально - сочувствующе? понимающе?! - улыбаясь,
а в глазах стынет непонятное, странное-странное выражение, будто вода в
скованной ледком луже.
Мы выметаемся на улицу - очень-очень быстро, ставя рекорд по бегу на
пересеченной местности. Еще бы - кому охота сидеть рядом с чокнутым
психом-поджигателем?
- Твою мать!.. - выдыхает Денис. - Они все тут, на хрен, сбрендили.
И я согласно мотаю головой, глядя, как толпа придурков с кольями и
монтажками разносит на кусочки нашу "пятерку".

- Эй, мужики! - складывая ладошки рупором, кричит неслышно подошедший
сзади Григорий. - Охолоните-ка. Чужую тачку ни за что, ни про что ломаете.
- Как чужую? - не соглашаются мужики и "работу" свою не прекращают. -
Гостей твоих, Гриня. Иль ты их не упреждал?
- Да каких еще гостей?! Люди, понимаешь, мимо проезжали, молочка купить
хотели. Слышь, Фрол, молочка. А нет его, спасибо тебе, значит. И машину всю
изуродовали, вот и второе спасибо на подходе.
Народ возле разбитого, исковерканного до неузнаваемости жигуленка
задумчиво чешет затылки. Совещается о чем-то. Наконец к нам выдвигается
маленькая делегация из трех человек.
- Звиняйте, пацаны, - басит крепкий широкоплечий дядя с пудовыми,
наверно, кулаками, - обознались. Готовы, так сказать, возместить убытки. Сто
пятьдесят штук устроит?